Arremba su la strinata proda

le navi di cartone, e dormi,

fanciulletto padrone: che non oda

tu i malevoli spiriti che veleggiano a stormi.

Nel chiuso dell'ortino svolacchia il gufo

e i fumacchi dei tetti sono pesi.

L'attimo che rovina l'opera lenta di mesi

giunge: ora incrina segreto, ora divelge in un buffo.

Viene lo spacco; forse senza strepito.

Chi ha edfflcato sente la sua condanna.

t l'ora che si salva solo la barca in panna.

Amarra la tua flotta tra le siepi.

Eugenio Montale

ossi di seppia

rimango attonito

nel profondo di un blu cobalto

come in un'anima che prega,

fuscello di carta

balia delle correnti;

gli stessi fugaci ricordi

si impennano all'aurora,

si spiaggiano al tramonto;

eppure, in quell'attimo solo

risplende la via della sete,

arsa, la mia bocca, richiama...