Il brivido

Mi scosse, e mi corse

le vene il ribrezzo.

Passata m'è forse

rasente, col rezzo

dell'ombra sua nera,

la morte. . .

Com'era ?

Veduta vanita,

com'ombra di mosca:

ma ombra infinita,

di nuvola fosca

che tutto fa sera:

la morte. . .

Com'era ?

Tremenda e veloce

come un uragano

che senza una voce

dilegua via vano:

silenzio e bufera:

la morte. . .

Com'era ?

Chi vede lei, serra

nè apre più gli occhi.

Lo metton sotterra

che niuno lo tocchi,

gli chieda—Com'era?

rispondi . . .

com'era ?—

Giovanni Pascoli

e ancora mi percorre la schiena,

quel brivido strano che è timore,

la paura inespressa dal volto

ma profonda nel cuore;

soffrire per altri, come martirio,

come esegesi di un mito scordato,

le file dei pioppi sfiniscono

dove il grigio si fa più profondo...