il dito solca una polvere antica

disegnando arabeschi sul legno,

la luce fatica a rischiarare la sera;

rovinata dal tempo sollevo la plica

di libro che narra un fantastico regno

che mi vide bambino riscoprire la vera

dolcezza di un abbraccio notturno,

di madre, fuori le essenze nel vento

del bianco e profumato viburno

in me, dentro, un calore mai spento...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati