L'estate è finita

Sono più miti le mattine

e più scure diventano le noci

e le bacche hanno un viso più rotondo.

La rosa non è più nella città.

L'acero indossa una sciarpa più gaia.

La campagna una gonna scarlatta,

Ed anch'io, per non essere antiquata,

mi metterò un gioiello.

E. Dickinson

il tempo del giudizio arretra

le mie posizioni, le trincee,

di un sogno estivo rilucente;

mi chiedo spesso ragione

e non sempre rispondo a tono

eppure, nel flebile suono notturno

ritrovo la voglia di nuovo

e, a volte, l'angoscia scompare...