L’incubo

Sogno un antico re. Di ferro

è la corona e morto lo sguardo.

Non ci sono più di queste facce. La ferma spada

lo rispetterà, leale come il suo cane.

Non so se è di Northumbria o di Norvegia.

So che è del Nord. La folta e rossa

barba gli copre il petto. Non mi getta

uno sguardo, il suo sguardo cieco.

Da quale spento specchio, da quale nave

dei mari che furono la sua avventura,

sarà spuntato l’uomo grigio e grave

che mi impone la sua antichità e la sua amarezza?

So che mi sogna e che mi giudica, eretto.

Il giorno entra nella notte. Non se n’è andato

Jorge Louis Borges



Angelo Galeazzi incubo



la scena cambia ogni volta e sbiadisce

Trismegisto agita formule dimenticate

e la pietra mantiene forma e sostanza

in un attimo sobbalzo e mi sveglio

madido di un incubo cattivo mi alzo

impaurito da tutto, vomito e singhiozzo;

le idee si riorganizzano in chiari recinti,

mi riapprprio del sogno e riprendo

come in flashbacks impietosi...

la mattina e la luce mi danno tregua,

il caffè mi riporta al reale...

meno male