settembrino

Ho chiuso, confinato nel cuore

un dito di niente, imperfetto

come disegno appena accennato.

Immaginario di desideri invecchiati

è il mio dire...il mio dare

fresco di stampa, libro già superato

insorgo e mi insulto

in vago sentore di antico.

La polvere giace sul senso

di vividi occhi impauriti.

stanche figure di troppe dolenze

in un violento attacco d'ira

mi indigno di nuovo come una volta.

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati