Dicembre, a Porta nuova

Mi raccoglie nel suo gomito

inerte la fredda sera d'autunno.

Scorre deserta sulle foglie

e mi ridesta a ogni tonfo

dei castagni. Tutto il bene

che mi resta forse è in quest'ora

calma che si accerta

a questa svolta che si gonfia

d'acque perchè la ripa si fa stretta.

Poi rotta la dolcezza dell'indugio

ogni cosa decade con più fretta .

e non mi duole l'alito d'ombra

che mi gela la fronte.

Sopra la spalletta curvo m'assale

il vento dalla buca del ponte

Leonardo Sinisgalli

sterili congetture sfilano

in processioni silenziose e lente

come un consiglio mai seguito

le rifletto nel tempo di un mentre;

ecco, appare un attimo

e la luce prende il sopravvento,

la flebile sete s'incunea

in un freddo risvolto...