Per ogni istante d'estasi..., di Emily Dickinson

Per un istante d'estasi
Noi paghiamo in angoscia
Una misura esatta e trepidante,
Proporzionata all'estasi.
Per un'ora diletta
Compensi amari d'anni,
Centesimi strappati con dolore,
Scrigni pieni di lacrime
Per un istante d’estasi

 

Emily Dickinson

 

Gian Lorenzo Bernini,
Estasi della Beata Ludovica Albertoni

  

ogni momento, attimo,

pervaso di quel bel senso denso;

si stampa indelebile, rimane,

come un marchio impresso

e nascosto...

29 Settembre, di Lucio Battisti

29 Settembre

 

Seduto in quel caffe'
io non pensavo a te....
Guardavo il mondo che
girava intorno a me...
Poi d'improvviso lei
sorrise
e ancora prima di capire
mi trovai sottobraccio a lei
stretto come se
non ci fosse che lei.
Vedevo solo lei
e non pensavo a te...
E tutta la citta'
correva incontro a noi.
Il buio ci trovo'
vicini
un ristorante e poi
di corsa a ballar sottobraccio a lei
stretto verso casa abbracciato a lei
quasi come se non ci fosse che,
quasi come se non ci fosse che lei.
Mi son svegliato e
e sto pensando a te.
Ricordo solo che,
che ieri non eri con me...
Il sole ha cancellato tutto
di colpo volo giu' dal letto
e corro li' al telefono
parlo, rido e tu.. tu non sai perche'
t'amo, t'amo e tu, tu non sai perche'
parlo, rido e tu, tu non sai perche'
t'amo t'amo e tu, tu non sai perche'
parlo, rido e tu, tu non sai perche'
t'amo, t'amo tu, tu non sai perche'.

 

Lucio Battisti

 

Epigrafe per una generazione, di lino Curci

Epigrafe per una generazione

 

Tutto scivola sulla superficie dell'anno,

non quel primo passo esitante

su un altro mondo, che vedemmo d'estate.

 

Tutto scivola, è già passato, le guerre

e la pace impossibile, i governi

della violenza, il fermento e i dolori

d'una generazione. Sono stanco

di negare me stesso e rifiutare la gioia,

anche questo finirà, lo sento,

tutto scivola con noi nell'abisso del tempo.

 

Ma quel nuovo passo sulla scala dell'uomo

e quel modo di viverlo e vederlo,

che fummo sulla lunga ora di morte

se non l'occhio che ha visto il piede che esplora,

il principio di un gesto interminabile

e l'amore felice di non compiersi.

 

Il vero amore che sa tornare al silenzio,

la vita consapevole di restare sommersa.

Fummo gli altri dopo di noi, la parola nel vento;

e tre uomini come noi che al ritorno pregavano in locale

isolato.

Guardateci nel nostro vero volto,

noi che fummo il presente e il passato, l'amore e il tempo.

 

Lino Curci

 

 

noi e solo noi,

stiamo uccidendo la terra;

poi rimarremo soli

e soli siamo...

Chine, di Anonimo

Chine

 

Le chine irrisolte

dei mai assoluti,

gli assillanti spazi, ristretti.

Insieme o contro

poco importa ma resta

un vago sentore vetusto;

mi assiepo ai contrasti

spezzo le righe,

spazio la mente.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

E battono le ore,... di Maria Luisa Spaziani

E battono le ore, sempre battono,
batteranno per secoli e millenni
quando saranno morti, sprofondati,
campanili e campane.

Anche il mio cuore batterà nel petto
dell'universo, e noi saremo cenere.
Cenere di campane, di clavicole,
di macerie e di cellule del mare.

Maria Luisa Spaziani

Le onde del tempo

 

 

rintocchi domenicali,

odore di fieno, di mais;

le mie ore paesane,

come attimi sereni...

Fine di un giorno, di Giorgio Vigolo

Fine di un giorno

 

Sono belle le sere

quando la luce scende di colore

e dall' oro e dal viola

s' immerge nel turchino.

Ma questa grigia fine

di giorno sotto il cenere d' agosto

ha il pallore che scava il viso umano

un istante dopo la morte.

 

Dentro il cielo spettrale

i cipressi s' infiggono più neri

e più livido sotto le loro ale

si rizza il travertino

della chiesa che altissima trasale

con un sobbalzo d' ossa

gridato con un urlo senza voce

come quando nei sogni

si vorrebbe chiamare e non si può.

 

Giorgio Vigolo

 

 

la sera..., crepuscolo,

il giorno va via,

l'anima tace;

il torpore che arriva,

il senso di fine

poi arriva la notte...

Vergine altera,... di Antonio Machado

Vergine altera, o mia compagna, t'arde
un mistero negli occhi.
Non so se odio o amore è questa luce
eterna della tua nera faretra.
Con me verrai finchè proietti un'ombra
il corpo e resti ai miei sandali arena.
La sete o l'acqua sei sul mio cammino?
Dimmi, vergine altera, o mia compagna

Antonio Machado

 

 

e tu?

vita mia di fianco,

solo ogni tanto ti accorgi

che sono e continuo ad essere?

Al mio doppio,di Stephen Dunn

Al mio doppio
                 
Sei sempre stata quella cauta
che entra nella passione in punta di piedi
e la taglia a metà con la ragione.
Te l'ho permesso, e sono andato
per vie più felici e selvagge.
Ora ogni mio pensiero
sembra una fune annodata
a un'altra fune, che va indietro
nel tempo. Siamo intrecciati.
Ho imparato a esitare
persino dinanzi alla porta più spalancata.
Non so cosa tu abbia imparato.
Ma andare avanti, lo sento,
è andare insieme adesso. C'è un posto
dove vorrei arrivare prima di notte.

Traduzione di Patrizio Ceccagnoli
After Pavese: la "poesia-racconto" 

Stephen Dunn

 

 

dietro di me

me stesso, un attimo,

un'ombra che mi segue,

a volte precede l'intenso;

ogni tanto si perde... 

Parlammo sicuri tra belle acque..., di Susanna Rafart

Parlammo sicuri tra belle acque
bagnate da tamerici
e accordammo parole, quiete le nostre mani
– ricche in oro estorto –
e le fronti alte e assolate
dalle molte ore trascorse.
Dicevamo quello che non volevamo dire
e tacevamo le intenzioni amare;
immensamente gentili,
noi – i mortali, i non amati –
vegliavamo su rispettabili leggi umane.
Cosí, vedevamo cavalcare Ciro il nobile,
l’eletto, prudente sin dall’infanzia.
E noi, corruttibili e accecati dalla
bellezza del suo aspetto, muti
e silenziosi
dietro lo scudo di suo fratello Artaserse.
Traduzione di Francesco Ardolino
Susanna Rafart
Pozzo di neve

 

 

acque...,

come quelle che mi mancano,

che non frequento da tempo...

Fine Estate, di Anonimo

 

Fine Estate

 

Le rive solinghe si vanno

riempiendo di relitti marini,

le onde già stanche,

i pensieri confusi

e le orme sulla battigia...

per contro...

si anima il bosco...

 

Anonimo

del XX* secolo

 

poesie ritrovate

Agonia, di Giuseppe Ungaretti

Agonia

 

Morire come le allodole assetate
sul miraggio

O come la quaglia
passato il mare
nei primi cespugli
perché di volare
non ha più voglia

Ma non vivere di lamento
come un cardellino accecato.

 

Giuseppe Ungaretti

 

 

nel filo del segno

si ritrova il contesto

ho parlato con chi ha vissuto

ho scoperto le cose, il passato;

ora torno al presente...

Luce e polvere, di Nikola Madzirov

Luce e polvere
                  
Nello spazio fra
le quattro stagioni ti troverò,
quando si portano a passeggio i bambini
e le anime sono rese
come piatti sporchi
in una mensa operaia.

Non siamo una religione
e nessuno crede nelle
nostre sacre scritture.

I nostri sguardi si nascondono
fra le pieghe delle tende
che fanno filtrare le preghiere d'altri
e la luce cadente.

Si toccheranno i nostri angeli
quando ci abbracciamo
nell'oscurità, qualcuno accenderà una candela
per proclamare un regno?

Siamo la luce di un fiammifero bruciato
che al toccarlo

                  diviene polvere.                  
Nikola Madzirov

 Aspettando il vento

Traduzione di Piero Salabè

 

 

quando spiragli di luce

rischiarano il buio

ci si sente felici,

anche se c'è polvere

anche se si respira male;

buio e polvere?....

Motivo dimenticato, di Paul Verlaine

Motivo dimenticato

Piove su tutte le strade
e piove nel fondo al mio cuore:
non so, non so da dove
giunge questo languore.

Sonoro bruir della piova
per le zolle, sopra le ardesie;
a un cuor che dolce s'accora
oh dolce bruir della piova!

Questo pianger da dove mi viene?
Inganno? E quale? Nessuno.
Eppure nel cuore che geme
da dove, da dove mi viene?

E come duole un dolore
senza radice alcuna.
Odio non c'è, non c'è amore:
e tanta è la pena del cuore.

Paul Verlaine

  

 

il fascino discreto

dell'acqua che scorre,

lava le cose del mondo,

inquieta i pensieri;

rivoli scendono

lungo le rughe dei volti

di quando si è tristi... 

Finchè..., di Viron Leondaris

Finché...
                 
Questi tetti
che palpitano come mani insanguinate sotto la luna
e le strade bagnate che brillano come coltelli...
- Lasciatemi, lasciatemi stare,
non parlatemi della gita di domani
del vostro abito nuovo non mi dite
non misuratemi il battito del polso
non fasciatemi la fronte con carezze.
La mia febbre non durerà
finché mi accenderanno intorno orrendi fuochi
finché vorticheranno intorno le finestre
di prigioni e ospedali,
continuerò ad avere questi incubi,
produrrò questo vaniloquio
finché durerà il tremore della Libertà per le strade
finché nella foschia delle albe
le rose degli spari delle esecuzioni spalancheranno gli occhi.

Viron Leondaris

Traduzione di Nicola Crocetti
Poeti greci del Novecento 
a cura di Nicola Crocetti e Filippomaria Pontani
Arnoldo Mondadori Editore 2010

 

 

già...fino a quando?

è un pensiero che ricorre

insegue le frasi nel cervello

si afagia quando viene sonno;

un contesto diverso,

un attimo svanito,

finchè...

Il canto, di Ted Hughes

Il canto

 

Non aveva bisogno dell’aria
O del cielo distante

Il canto
Non aveva bisogno dell’erta donde echeggiò

Non aveva bisogno delle foglie
Tra cui palpitò

Non aveva bisogno delle pietre indifferenti
che tuttavia turbò

Non aveva bisogno dell’acqua

Il canto non aveva bisogno della sua stessa bocca
Era incurante della sua stessa gola
Dei polmoni e delle vene
Da cui sgorgava

Il canto fatto di gioia
Cercava fino a sembrare un lamento

Quello che non esisteva

Disteso sul sepolcro vuoto
Di quello che non era ancora nato.

 

Ted Hughes

 

 

 

un canto si leva nell'aria,

è gioia? preghiera?

o è solo sentirsi sereni?

un canto si leva...

nell'aria...

Riflesso

un attimo e realtà diviene

fiabesca immagine, leggenda;

vivere nei sogni, sereno,

vivacchiare il quotidiano;

nello sconforto del dubbio

compare una luce,

un presagio... 

 

 

Sogno o realtà, di Anonimo

Sogno o realtà

 

Ho scolpito col pensiero un sogno,

lontano, oltre i suoni del mondo

ed ecco, nello specchio riflesso

il viso che cambia nel tempo;

il sogno dipana i suoi istanti

in immagini eteree, velate,

nei contorni indistinti scorgo

coloro che furono immensi

immersi nel cuore profondo.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

C'è una certa inclinazione di luce..., di Emily Dicjinson

C'e' una certa inclinazione di luce,
i pomeriggi d'inverno
che opprime,come il peso
di musiche di cattedrale
Una ferita celeste,ci apporta
non ne troviamo cicatrice,
ma una interna differenza,
dove stanno i significati
Nessuno puo' insegnarla altrui
è il sigillo la disperazione
un'imperiale afflizione
inviataci dall'aria
Quando viene,il paesaggio ascolta
le ombre trattengono il fiato
quando va, è come la distanza
nell'aspetto della morte

 

Emily Dickinson

 

 

 

la luce colpisce,

rischiara e, a volte, acceca;

eppure, quando siamo nel buio

la cerchiamo con ansia...

Dèttami versi d'amore..., di Boris Ryzhij

Dèttami versi d'amore
Sii d'animo un po' insincero.
Il mio cuore cattivo e freddo
Fa' esplodere con un verso sorprendente.
Raccontami le parole semplici
Fa' che mi parta girando la testa.
Nel parco umido le teste imbiancate,
Sorridendo, scuotono "i ragazzi della mala".
Si meravigliano: quanti anni hai?
Tu, fratellino, per natura, sei un poeta.
Tutto questo è accaduto a te
Per il tuo racconto non c'è prezzo.
Sorrido bevendo un bicchiere
Alla fortuna, e lo nascondo in tasca,
Stringo le mani ruvide,
Vado via nella nebbia, ondeggiando.
Metto tutti i puntini sulle i,
A me – per le bugie – ardere nel fuoco,
Ma è già pronto il posto in Paradiso
Per voi – per la fede avuta nella mia vocazione.
 
Traduzione di Natalia Stepanova
Boris Ryzhij

 Dèttami versi d'amore

 

 

amore in ogni dove,

quando piove o col sole;

amore nell'aria, nel cuore,

sui fogli di carta...

                  

Sempre camminerò..., di Kahlil Gibran

Sempre camminerò per queste spiagge

tra la sabbia e la schiuma dell'onda.
L'alta marea cancellerà l'impronta

e il vento svanirà la schiuma.
Ma sempre spiaggia e mare rimarranno.
 

Kahlil Gibran

 

 

la risacca scopre,

cose di mare nascoste;

dopo l'onda il rientro,

come Settembre

dopo l'estate...

Ombre trasparenti, misteriose diAleksandr Aleksandrovic Blok

Ombre trasparenti, misteriose

 

Ombre trasparenti, misteriose
nuotano verso Te, e Tu con loro vai;
nell’abbraccio di cerulee visioni,
a noi incomprensibili, ti perdi.

Sconfinati avanti a Te s’inazzurrano
mari e campi, e montagne, e foreste,
gli uccelli si chiamano nella libera altezza,
la nebbia si leva, fiammeggiano i cieli.

Ma qui, in basso, nella polvere, nell’onta,
scorti un attimo i Tuoi tratti immortali,
l’ignoto schiavo ispirato
Ti canta. E tu lo ignori,

non lo distingui nella moltitudine,
non lo ripaghi d’un Tuo sorriso,
quando, vinto, Ti segue con lo sguardo
che ha gustato la Tua immortalità.

 

Aleksandr Aleksandrovic Blok

 

 

 

le ombre, già le ombre;

passano silenziose, impalpabili,

come segni del tempo,

delle persone e delle cose... 

Un altro tempo..., di Anonimo

un altro tempo si è fermato,

scatola rotta ha riverso

il contenuto nell'aria immota...

nel buio dell'alba

prima del crepuscolo;

forse la via è aperta

a quell'ora per tutti

i cuori in partenza...

 

(a Matilde "zia Tilde" Baranzelli Zanoni)

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

 

 

La mia voce, di Amalia Guglielminetti

La mia Voce

 

La mia voce non ha rombo di mare

o d'echi alti tra fughe di colonne:

ma il susurro che par fruscìo di gonne

con cui si narran feminili gare.

Io non volli cantar, volli parlare,

e dir cose di me, di tante donne

cui molti desideri urgon l'insonne

cuore e lascian con labbra un poco amare.

E amara è pur la mia voce talvolta,

quasi vi tremi un riso d'ironia,

più pungente a chi parla che a chi ascolta.

Come quando a un'amica si confida

qualche segreto di malinconia

e si ha paura ch'ella ne sorrida.

 

Amalia Guglielminetti

 

  

voce e parole,

sensi nell'aria e pensieri espressi;

i suoni rimbombano i concetti

i segreti, quelli no,

stanno silenti...

Fantasmi, di Arturo Graf

Fantasmi

 

Mezzanotte: fremendo l’oriuolo

I lenti squilli nel silenzio esala;

E mezzanotte; pensieroso e solo

Io seggo in mezzo alla profonda sala.

Splende d’un lume abbacinato e fioco

Delle finestre il gotico traforo;

Come una nebbia di stemprato foco

Raggian nel bujo i lacunari d’oro.

Nel ciel cui spazza il gelido rovajo,

Dietro i frastagli d’una guglia bruna,

Come uno scudo di forbito acciajo

Il disco sale della colma luna.

E mezzanotte; una mortal quiete

Il freddo e sonnolento aere ingombra;

Un organo s’addossa alla parete,

E con le terse canne allista l’ombra.

Io guardo innanzi a me lo steso arazzo,

E a poco a poco, trasparenti e pure,

Veggo apparir sul fondo pavonazzo,

Colorirsi e passar care figure.

Larve di donne innamorate e morte,

Coronate di gigli e d’amaranti,

Belle, soavi, in dieta estasi assorte,

Piene di carita nei lor sembianti.

Passan lente e leggiere, in compagnia,

E tornano a vanir nell’aer scuro;

Io veggo la dipinta anima mia

Istoriarsi a mano a man sul muro.

L’organo si ridesta; entro le cave

Trombe gorgoglia un gemebondo fiato;

Trema un canto nell’aria arcano e grave

 

Arturo Graf

 

 

ritornano come pensieri,

volti indistinti passati o finiti,

riempiono cuori ed anime

a volte fanno piangere,

spesso si sorride.

Tu sei come una terra..., di Cesare Pavese

Tu sei come una terra

che nessuno ha mai detto.

Tu non attendi nulla

se non la parola

che sgorgherà dal fondo

come un frutto tra i rami.

C'è un vento che ti giunge.

Cose secche e rimorte

t'ingombrano e vanno nel vento.

Membra e parole antiche.

Tu tremi nell'estate.

 

29 ottobre 1945

Cesare Pavese

 

 

 

i confini incerti,

le lunghe ore d'ansia,

una visione di orizzonte,

l'arsura, la sete...