Giorni di minime #57

anche se pochi ancora leggono,

tenere duro, in un contesto monotono,

forse ripetitivo e ossessivo ma vero;

le elucubrazioni mentali affossano desideri

inespressi, anelati e silenti, profondi,

restate con me anime intense...

 

Gujil

 

 Paolart67
"elucubrazione 13"
Genere: astratto materico
Tecnica: acrilico e malta sabbiata

 

Genetliaco, di Anonimo

Genetliaco

 

Forse non ebbi mai

contesto più consono e solo

rabbuiato concedo alla vita

una passo ancora verso la meta.

 

La china prospetta ormai

rapide discese in volo

concisi attimi, qualche salita,

ma liscia, quasi di seta.

 

Rivedo in assurdo via vai

i passi che rigano il suolo

di animata, convulsa partita

di piccolo, mediocre atleta.

 

quello che ancora io sento,

che sono...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 EDWARD KIENHOLZ
"Il Genetliaco"
1964

 

Un grido, di amalia Guglielminetti

Un grido

Fui per chiamarlo: – O mio fratello, vieni!

Non piangere per me quello ch'io piango

per altri. Lascia ch'io ti rassereni.
 

Ti tergerò le lacrime ed il fango

con mani indugïanti in puri gesti.

– Non t'amo, – ti dirò, ma: – ti compiango.
 

Lascia che dal tuo incubo ti desti,

per risvegliarmi io pure a poco a poco,

fin che in noi di dolore orma non resti.
 

Fui per dire: – Ed allor ci parrà un gioco

degno di riso questo mal vorace...

Ma in lui o in me non so che grido roco
 

negò: – Non voglio! Il mio soffrir mi piace!
 

Amalia Guglielminetti

 

 

grido ancora, nel buio, da solo,

qualche volta piango e mi dispero,

ogni tanto sorrido sereno;

sono ancora io...

Certezza, di Paul Éluard

Certezza

 

Se ti parlo è per sentirti meglio
Se ti sento sono sicuro di capire
Se tu sorridi è per colmarmi di te
Se tu sorridi io vedo il mondo intero
Se ti stringo è per perpetuarmi
Se viviamo sarà tutto a piacere
Se ti lascio ci ricorderemo
Nel lasciarci noi ci ritroveremo.

 

Paul Éluard

da La fenice, 1951

 

 

vacillano le certezze,

di fronte al mare, alle montagne;

quando parlo, quando scrivo, sono,

ecco verità nascoste che affiorano...

E se i libri da lontano, di Silvio Ramat

E se i libri da lontano

 

Sarete stanco, signor passeggero.
La notte è andata, e voi qui sul mio carro
tutta una tirata sotto le stelle.
Fa freddo? Queste che il rosa addolcisce
sono le mura di Recanati.
E queste le chiavi della città.
Entrate da solo, sarà affar vostro
orientarvi – il dedalo non è
nelle vie dove non si sente un grido
ma semmai nel cuore di chi sapete.
Il poco sole forse gioverà.
Penso che un paio d’ore basteranno
a farvi capire se questo viaggio
era opportuno o inutile. Se i libri
da lontano dicevano già tutto.
Io intanto lego il carro a questi lecci
su cui insiste la luna (o cara luna…).
Siate calmo. Io v’aspetto. Mi direte.

 

Silvio Ramat

 

 

tutti là, ordinati e soli,

scaffali in cui polvere e sogni stanno

assieme, come un abbraccio,

ogni tanto sfoglio, ogni tanto cerco...

Buenos Aires, di Jorge Luis Borges

Buenos Aires

Ti cercavo una volta nei confini
che toccano la sera e la pianura,
nel cancello che serba una frescura
antica di verbene e gelsomini.
Eri nella memoria di Palermo,
nella mitologia del suo passato
(mazzo di carte e pugnale) e nel bronzo
aureo dei vani battenti, adornati
tutti con mano e anello. Ti sentivo
nei cortili del Sud, nella crescente
ombra che va sfumando lentamente
il suo disegno, mentre muore il giorno.
Ora sei in me. Sei la mia vaga sorte,
sei le cose che estinguerà la morte.

Jorge Luis Borges
Le più belle poesie
traduzione di Francesco Tentori Montalto

 

 

 

le città mai viste, quelle desiderate,

in un sudamerica così nostro,

pieno di fazzoletti bianchi,

era l'onda di ieri...

Quiete lunare, di Arturo Graf

Quiete lunare

 

Nel gemmeo seren del firmamento

La luna tersa, radiosa, brilla,

E gli ermi campi innonda e la tranquilla

Immensita del suo lume d’argento.

 

Fronda non trema, e non trafiata il vento,

Muto fra l’erbe il picciol rio sfavilla;

Un usignuolo innamorato trilla

Sopra una rama il suo dolce lamento.

 

In fondo al ciel due nuvolette stanche

Vanno insieme aliando, e d’un leggero

Sogno in balia mutan l’aeree forme.

 

Laggiu laggiu, con le sue croci bianche,

Co’ suoi negri cipressi il cimitero

Nella quiete luminosa dorme.

 

Arturo Graf

 

RENATO NATALI  

(Livorno, 1883 - 1979)

"Quiete lunare"

 

la quiete, quella cercata, voluta,

quell'istante di sereno abbandono,

quel momento di facile respiro;

poi tornano, rientrano, ricomincia...

Niente di più, di Jósef Czechowicz

niente di più

inquietudine del fuoco
cascata biancogrigia
i capelli arruffati di mia madre
quando li pettina sono divisi a metà
la tristezza irrompe dalla finestra
finire di sognare finire di dormire
giungere alle cattedrali con l'ultimo
giro di ruote

come fondo di un mosaico la mano
screpolata sul manico di una pala
può essere la mia un crimine
e un bel dono
janek joanna anna
bisbiglia lo stelo autunnale
come mai negli occhi umidi
quella rossa brace

così mi ha marcato il segno
andando a fondo vedo nell'abisso
vedo chi i miei giorni sgrossa
dal dolore e dalle cifre

non risolveranno niente
colonne ardenti in fila
si stendono
c'è la falce
soffierà un forte vento- 1936 -
 

Jósef Czechowicz

Il visionario di Lublino
traduzione di Paolo Statuti

 

 

parliamo di inquietudini, tristezze,

agitati come non mai, come sempre;

un viaggio verso l'anima e il cuore

ritrovarsi a perdersi ancora...

Giorni di minime #56

ancora, rosso, scarlatto,

sui fiori, sulle cose;

io vedo solo tristezza, inutilità,

mi pento, mi dolgo, il dolore

compagno solitario e continuo..

 

Gujil

 

 

Incubo, di Corrado Govoni

Incubo

 

Io non so, ma mi sembra che qualcosa

d' ostinato e indicibile m' insegua;

mi sembra che una forma misteriosa

mi pedini, che non mi lascia tregua:
 

qualche cosa così lussuriosa

da infiammare il mondo che la segua,

una cosa indecisa ed orgogliosa

che allor che sto afferrandola dilegua.

Indarno chino il capo tra le mani

sugli incunabuli veneziani

ornati dal velino e da l'alluda,

poiché le poesie belle ingombra

implacata continuamente l'ombra

d' una donna procace tutta ignuda.

 

Corrado Govoni
 



Renato Guttuso
"Nudo sdraiato"

 

è un periodo di brutti sogni,

quasi incubi costanti, notturni;

il petto si schiaccia e il respiro,

diventa sospiro, anelito...

Giorni di minime #55

che senso ha? perché? per chi?

questo scrivere quotidiano,

questo postare pensieri e situazioni;

a volte mi chiedo se continuare,

mi domando e non mi so rispondere...

 

Gujil

 

 

Felice chi è diverso..., di Sandro Penna

Felice chi è diverso
Essendo egli diverso
Ma guai a chi è diverso
Essendo egli comune

Sandro Penna

 

 

felicità raggiunta o solo sfiorata,

serene sere d'estate, afose;

arrivano penosi ricordi, cose

di tempi passati, remoti, felici...

Vento, Carlos de Oliveira

Vento

Le parole
scintillano
nella foresta del sonno
e il loro rumore
di cerbiatte inseguite
agile e schivo
come il vento
parla d'amore
e solitudine:
chi vi ferisce
non ferisce invano,

                    parole.                   

Carlos de Oliveira

L'ostinato rigore
traduzione di Giulia Lanciani

 

 

nei capelli, sulla faccia...

il vento ed i pensieri cupi,

vengono spazzati a volte stanno;

il vento e le nubi che vanno...

In riva al mare, di Arturo Graf

In riva al mare

 

Il sole in un raggiro

Di nuvoli s’e spento,

Un vapor grigio e lento

Intenebra l’empiro.

 

Livido, sonnolento,

Il mar si stende in giro;

Muore come un sospiro

Sull’onde pigro il vento.

 

Fra mare e ciel smarrito

Un bastimento anela

A sconosciuto porto.

 

Io guardo l’infinito

Spazio e la stanca vela,

E mi rincresce di non esser morto.

 

Arturo Graf

 

 

quando è calmo, presto la mattina,

piccole onde e battige deserte,

l'odore di salsedine, di alghe;

e il sole, sempre il sole...

 

Gli astri d'intorno..., di Saffo

Gli astri d'intorno alla leggiadra luna
nascondono l'immagine lucente,
quando piena più risplende, bianca
sopra la terra.

 

Saffo
 

 

luna piena, vampiri, licantropi, amori,

plenilunio e sospiri nascosti, celati,

agli sguardi dei tanti, dei più;

torno ad essere inguaribile romantico...

Giorni di minime #54

anche qui, ora, nel primo sole,

i tetti rilanciano luce, voci,

soffusi ricordi, impressi, indelebili;

sono qui, sempre, ancora,

ripenso e rivedo ma non rimpiango,

almeno per ora.

 

Gujil

 

 

"...O stella possente che cali a occidente!.., di Walt Whitman

“... O stella possente che cali a occidente!
O ombre della notte – o malinconica notte di lacrime!
O grande stella scomparsa – o nera tenebra
     che la nascondi!
O mani crudeli che mi trattenete impotente –
     o anima mia indifesa!
O nuvola severa che mi circondi e non vuoi
     liberare la mia anima ...”
 

Walt Whitman
"O capitano Mio capitano"
traduzione di Antonio Troiano 

 

 o... invochiamo, oppure,

completando quadri indistinti,

cercando rapide soluzioni;

o... quante volte lo diciamo...

Le lamine di Vulci, di Lucio Mariani

Le lamine di Vulci

Configurare uno spazio
          non occuparlo
uno spazio che uomini e cose,
passi e pesi di ogni tragitto,
possano attraversare senza sosta
in una successione da guardare
         alla finestra
mentre arrivano e fuggono
come pietre rollanti senza tempo
da uno dei sette colli
          di Istanbul, di Roma
i visi amati della cronaca nostra
parole che lanciarono il segno
          dalla pagina
le pallide res gestæ
i chiodi, i grandi chiodi
          le lamine di Vulci
gli inganni per voce
          le fedi perdute
i rossi miraggi della carne
nei tagli sfrontati della luce d’agosto
e guerre raccontate
          sorrisi noia musica
poi la conquista degli ultimi silenzi.
Dal varco guardare sugli annali
quello spazio cosí configurato
come farebbe un pesco fiorito
indifferente al novero dei frutti.

Lucio Mariani
Parola estrema

 

 

 

Un posto, un luogo qualunque,

l'ansia che la notte è venuta e fatica

ad andare a lasciare lo stomaco;

un posto, un luogo, qualcuno...

Chi era, di amalia Guglielminetti

Chi era

 

Lo seppi un giorno: or presso ed or lontano

me seguiva e la sua triste follia

l'uomo che amore flagellava invano.

 

Lo vidi ormare la mia stessa via,

sostare alle mie soste, con il volto

duro, e lo sguardo acuto di chi spia.

Egli andava col suo cuore sconvolto

pel desiderio fatto a sè tortura,

nulla godendo e disperando molto.

E non sapeva che la vana arsura

me pur struggeva, che un'angoscia eguale

fustigava la mia anima oscura,

ch'io pur morivo dello stesso male.

 

Amalia Guglielminetti

 

 

 

amori passati, solo sfiorati,

quelli avuti, quelli voluti;

lo stesso male, lo stesso

un punto fermo, orizzonte sfocato...

 

Le mie mani..., di Sibilla Aleramo

Le mie mani
ricordando che tu le trovasti belle,
io accorata le bacio,
mani, tu dicesti,
a scrivere condannate crudelmente,
mani fatte per più dolci opere,
per carezze lunghe,
dicesti, e fra le tue le tenevi
leggere tremanti,
ora ricordando te
lontano
che le mani soltanto mi baciasti,
io la mia bocca piano accarezzo.

 

Sibilla Aleramo

da “Poesie”,

Milano, Mondadori, 1929

 

 

le mani, come fare, come usarle,

sanno tutto di noi, sono nostre

propaggini sul mondo di fuori;

le mani, le mani...

La passione mi divorò giustamente..., di Amelia Rosselli

La passione mi divorò giustamente
la passione mi divise fortemente
la passione mi ricondusse saggiamente
io saggiamente mi ricondussi

alla passione saggistica, principiante
nell’oscuro bosco d’un noioso
dovere, e la passione che bruciava
nel sedere a tavola con i grandi
senza passione o volendola dimenticare

io che bruciavo di passione
estinta la passione nel bruciare
io che bruciavo di dolore nel
vedere la passione così estinta.
Estinguere la passione bramosa!

Distinguere la passione dal
vero bramare la passione estinta
estinguere tutto quel che è
estinguere tutto ciò che rima
con è: estinguere me, la passione

la passione fortemente bruciante
che si estinse da sé:
Estinguere la passione del sé!
estinguere il verso che rima
da sé: estinguere perfino me
estinguere tutte le rime in
“e”: forse vinse la passione
estinguendo la rima in “e”.

 

Amelia Rosselli

 

 

passione, quanta, negli anni, sempre,

ancora, adesso, sempre, continua;

surrogati solitari prevalgono, dominano,

io, per me, sogno ancora amori impetuosi...

Invocazione, di Carlos Marzal

Invocazione

Che altre vite più profonde soffochino la mia
nostalgia
e che il dono del coraggio mi sia concesso.
Che l’amore s’ingrandisca e sia fedele e duri
e che estranei paesaggi impediscano la tristezza.
Che l’oblio e la morte, che il tempo e il dolore
si schierino per questa volta nella fazione dei vinti.
Che le luci si spengano, e nella notte del cinema
una breve menzogna ci renda più vivi.

Carlos Marzal

Oltre l’Esperienza
traduzione di Matteo Re

 

 

ho invocato, pregato, chiamato,

mi sono prostrato e rialzato;

la vita, le cose, i minuti

passaggi, passati e presenti...

Sul ramo, di Kazimier Wierzynski

Sul ramo

Nessuno grida di gioia per essersi svegliato
Soltanto gli uccelli all'alba, gli uccelli dietro la finestra,
Tutti temono ciò che il giorno porterà loro,
Soltanto noi sul ramo no.

Nessuno vuol rinunciare a ciò che possiede
E nel folto letto si aggrappa ai resti del sonno,
Tutti vivono come se dovessero vivere in eterno,
Soltanto noi sul ramo no.

Kazimierz Wierzynski

Cronache dall'esilio
Traduzione di Paolo Statuti

 

 

il noce, come costante e presenza,

rami, foglie, piccoli amici canori;

anch'io su quei rami indugio, barcollo,

io pure imparo nel volo insicuro che sono...

E in ultimo ti dirò: - Addio..., di Bella Achmadulina

 

E in ultimo ti dirò: - Addio,
e non promettermi amore.
Perderò la ragione. O troverò
la sublime serenità della follia.

Come mi hai amato? Pregustando
l'offesa della fine. Ma non è questo...
Come mi hai amato? Offendendo i principi
dell'amore. Ma in modo così goffo...

Crudeltà del fallimento, io
non ti perdono. Vivo, cammino,
vedo il bianco mondo,
ma il corpo mio è deserto.

La mente vorrebbe ancora un piccolo
lavoro. Ma son deboli le mani.
E uno sciame di odori e di sapori
in volo sghembo si allontana da me.

 

Bella Achmadulina

da “Tenerezza”, Guanda, 1971

 

 

in ultimo, comincio a temere,

a volte penso di intravedere là,

in un lontano orizzonte, qualcosa,

cosa sia non so, forse sarà... 

Giorni di minime #53

silenzio a perdita d'occhio stamane,

domenica di nubi in attesa del sole;

quasi inesistente il sogno, l'assurdo,

come fosse una recita consueta e risaputa

quasi fosse un attimo perduto e ritrovato;

mi fermo nel senso di cose,

mi adagio in un passionale ricordo,

domenica di nubi i attesa del sole...

 

Gujil

 

 

Scioglie amor da l'amorose..., di Ansaldo Ceba

Scioglie amor da l’amorose
vive rose
di duo labbra vermigliette
parolette, onde ’l mio core

tocca amore
di soavi favillette.
E ne l’alma amor le scrive
vive vive,
col soave e puro inchiostro

di quell’ostro, ond’a bei detti
vezzosetti,
apre amor di perle un chiostro.
Care note pellegrine,
porporine,

deh chi tanto il cor mi cela,
che non svela i vostri onori,
tra gli ardori,
onde l’alma avvampa o gela?
Ahi che voci così care,

così rare
moverian gli altrui desiri
a sospiri, onde repente
la mia mente
toccherian novi martiri.

Taccia dunque il cor geloso,
timoroso,
qualor Livia, un dolce detto
leggiadretto al cor mandando
sospirando,

dice “Caro il mio caretto”.

 

Ansaldo Ceba

 

 

antiche pulsioni riaffiorano

sempre avvolte da mani preziose,

come farei senza di loro?

come potrei sfogare l'istinto?

Apocalissi, di Arturo Graf

Apocalissi

Un orrendo fragor pien di spavento

Da sommo ad imo l’anima mi fende.

Con ingente ruina il firmamento

Della mia mente s’apre e si scoscende.

Il chiaro sol che gia vi fulse e spento;

Fitto d’intorno un tenebror si stende,

E per la buja immensita cruento

Un balenio di folgori s’accende.

Nembi di larve e tumide procelle

Passan di mostri in vortici ravvolte,

Pugnan sovversi i liquidi elementi.

E i miei pensier come crinite stelle

Fuori delle lor orbite travolte

Si disperdon nel nulla ai quattro venti.

Arturo Graf

 

un crescendo di sensazioni, di forse,

le interne vicende concluse, sospese?

io, per me amo la vita, le cose,

sentimenti come il tempo, continui...