Anni dopo

La splendida la delirante pioggia s'è quietata,

con le rade ci bacia ultime stille.

Ritornati all'aperto

amore m'è accanto e amicizia.

E quello, che fino a poco fa quasi implorava,

dall'abbuiato portico brusìo

romba alle spalle ora, rompe dal mio passato:

volti non mutati saranno, risaputi,

di vecchia aria in essi oggi rappresa.

Anche i nostri, fra quelli, di una volta?

Dunque ti prego non voltarti amore

e tu resta e difendici amicizia.

Vittorio Sereni

nel rammarico del tempo passato

rifluiscono gli anni

e si tende al ricordo di eventi

che hanno traumatizzato

(nel bene e nel male)

il nostro percorso...

chi non ricorda trascina la vita

sui binari dell'incedere quotidiano,

senza aneliti, senza menzogne...

è una verità che non amo

e contro cui mi ribello

da sempre

Canto di Donna

Lungo di donna un canto si trasfonde

come azzurro vapore

dai clivi lambiti dal sole d'autunno

che stanco dirada l'ardor delle fronde

e nuvole scioglie cercanti sopore.

Nel vuoto sostare dell'aria ascoltante

la voce mi palpita in cuore;

e le bellezze ripenso che sole

vaniscon senza amore:

baleno d'oro non giunto al guizzo,

pianta nel succhio divelta, tizzo

scordato sotto la cappa

a sognare la fiamma,

alito non respirato,

baci non schiusi,

forte corpo senza amplesso.

Dai clivi si versa si esala dispera

l'umido ombrare violetto:

a casa, a spremer la sera!

Clemente Rebora

donne della mia vita

accalcano e spingono l'anima

che non regge, non diga

e tutto dilaga...

rimescola volti, confonde ricordi

come intrecci di glicine

a coprire ramate interiori...

quanto amare, tanto amore...

eppure ho sfumato gioie e dolori

in un fiume potente

che ora rivola verso l'arsura...

Giardini

O piccoli giardini addormentati

in un sonno di pace e di dolcezze,

o piccoli custodi rassegnati

di sussurri, di baci e di carezze;

o ritrovi di sogni immacolati,

di desideri puri e di tristezze

infinite, o giardini ove gli alati

cantori sanno di notturne ebbrezze,

o quanto v'amo! I sogni che rinserra

il mio core, fioriscono, o giardini,

lungo i viali, ne le vostre aiuole.

Io v'amo, io v'amo, o fecondati al sole

di primavera in languidi mattini,

o giardini, sorrisi de la terra!

Sergio Corazzini

i giardini di Marzo...

è vero, si sono vestiti di colori nuovi,

il verde sta nascendo e crescendo,

tra il velluto delle viole

e il giallo sole del ranuncolo selvatico...

tutto fa presagire positività

eppure, l'anima, non è ancora sicura,

il potente richiamo del freddo passato

ancora invita ad intimi tepori,

a camini accesi,

ad abbracci suadenti...

com'è diverso, ora vedo,

scrivere quando il giorno comincia;

la notte appena passata ha sedato,

con le immagini sognate,

i serotini pensieri, quelli del buio...

il luogoo è lo stesso, uguale;

nei risvegli usuali, quotidiani

si cercano le tante ragioni

di insistere, continuare a sorridere...

come i più sono io,

con il petto oltre un debole argine,

con la gola assetata, riarsa...

mi riporta da me

la tazza stracolma del primo caffè...

Canzone di Marzo

Che torbida notte di marzo!

Ma che mattinata tranquilla!

che cielo pulito! che sfarzo

di perle! Ogni stelo, una stilla

che ride: sorriso che brilla

su lunghe parole.

Le serpi si sono destate

col tuono che rimbombò primo.

Guizzavano, udendo l'estate,

le verdi cicigne tra il timo;

battevan la coda sul limo

le biscie acquaiole.

Ancor le fanciulle si sono

destate, ma per un momento:

pensarono serpi, a quel tuono;

sognarono l'incantamento.

In sogno gettavano al vento

le loro pezzuole.

Nell'aride bresche anco l'api

si sono destate agli schiocchi.

La vite gemeva dai capi,

fremevano i gelsi nei nocchi.

Ai lampi sbattevano gli occhi

le prime viole.

Han fatto, venendo dal mare,

le rondini tristo viaggio.

Ma ora, vedendo tremare

sopr'ogni acquitrino il suo raggio,

cinguettano in loro linguaggio,

ch'è ciò che ci vuole.

Sì, ciò che ci vuole. Le loro

casine, qualcuna si sfalda,

qualcuna è già rotta. Lavoro

ci vuole, ed argilla più salda;

perchè ci stia comoda e calda

la garrula prole.

Giovanni Pascoli

Amore di lontananza

Ricordo che, quand'ero nella casa
della mia mamma, in mezzo alla pianura,
avevo una finestra che guardava
sui prati; in fondo, l'argine boscoso
nascondeva il Ticino e, ancor più in fondo,
c'era una striscia scura di colline.
Io allora non avevo visto il mare
che una sol volta, ma ne conservavo
un'aspra nostalgia da innamorata.
Verso sera fissavo l'orizzonte;
socchiudevo un po' gli occhi; accarezzavo
i contorni e i colori tra le ciglia:
e la striscia dei colli si spianava,
tremula, azzurra: a me pareva il mare
e mi piaceva più del mare vero.

Antonia Pozzi

Milano, 24 aprile 1929

nel sogno troviamo rifugio,

riponiamo desideri e speranze,

imprigioniamo il dolore e l'angoscia...

la speranza si fonde in deja-vu risaputi,

si corolla di amichevoli sguardi

e ci sentiamo sereni, tranquilli...

l'incubo, invece, ci spiazza,

divora le nostre certezze,

si incunea dentro noi stessi 

come un coltello affilato

e lacera, strappa, deflagra...

Veduta

Se la spiaggia declina, se l'ombra

piange sull'occhio e si consuma

se è lacrima l'azzurro,così

al sale dei denti affiora puro

vergine il fumo oppure l'aria

che culla in sé poi muore

eretta verso l'acqua di un mare

nel propio regno placata

colei che senza usirle

se il labbro freme al vento

si diletta a disperdere molte

vane parole dove ride amaro

sotto il bagliore umido dei denti

il dolcissimo fuoco interiore

Paul Valéry

Vue

Si la plage penche, si

l'ombre sur l'oeil s'use et pleure

si l'azur est larme, ainsi

au sel des dents pure affleure

la vierge fumée ou l'air

que berce en soi puis expire

vers l'eau debout d'une mer

assoupie en son empire

celle qui sans les ouit

si la lèvre au vent remue

se joue à évanouir

mille mots vains où se mue

sous l'humide éclair de dents

le très doux feu du dedans.

Paul Valéry

(1896) Album de Vers anciens, 1920

i simboli sono parte di noi,

li amiamo, li idealizziamo e stridono,

a volte, con il nostro apparire,

ci confondono l'anima, ci scaldano il cuore...

nel simbolo troviamo ragioni,

le mille spiegazioni irrazionali

a ciò che vogliamo comporre, pensare...

anche quando il reale ci assale

con la cruda verità delle cose...

Saluto al sereno

Addio, rabbia di tempesta!

Addio, strepito di tuoni!

Vanno in fuga i nuvoloni,

e pulito il cielo resta.

Addio, pioggia! Qualche stilla

dai molli alberi si stacca:

ogni foglia, fiore o bacca

al novello sole brilla.

 Consolato il mondo tace.

Su ciascuna afflitta cosa

come un balsamo si posa

la serena amica

Pace.

Angiolo Silvio Novaro

quattro merli canticchiano nel prato di fronte,

preda di turno qualche pezzo di pane

lanciato da finestre di cortile...

il benessere ancora indugia,

non ha forza di penetrare il freddo,

di estirpare l'oppressione sul petto...

nelle infinite corse mi perdo,

in istanti così veloci che sfuggono

e mi fermo, ogni tanto, ansimante...

rifletto quell'attimo...

poi arranco di nuovo

L'inverno è ormai passato

L’inverno è ormai passato,
l’epoca delle piogge se n’è andata.
I fiori sono apparsi sulla terra
Ed in questo momento è primavera.
E’ tempo di cantare.
La voce della tortora è nell’aria,
e il fico ha messo i primaticci teneri:
le viti in fiore mandano profumi.

(Da Il Cantico dei cantici)

è vero, ormai è andato,

qualche piovasco

ancora ci ricorda il freddo

ma è passato...anche stavolta

con il rito eterno che amiamo

il freddo lascia spazio al sole...

le nostre anime si gioiano di questo,

in tutti si rimescola il sangue

e si torna alla vita con la natura

che, derisa e schiacciata,

continua a regalarci...

Non ho che le mani, e le uso

per stringere i pugni, chiusi,

a confinare le rabbie,

le tante, consuete, portanze

come fossero solidi guardiani

a muragliare emotive devianze.

Quanta voglia di sonno negli occhi,

quanto vigore perso in inutili sforzi,

quanti singhiozzi, e le lacrime.

"Nè potei sussurrare parole..."

Pensieri imprecisi, indecisi, divisi,

si assiepano oltre i declivi del cuore,

in attimi spenti sfavillano intermittenti

come deboli stelle nel mio cielo di Marzo.

anonimo del X° Secolo

frammenti ritrovati

c'è silenzio, come ogni mattina,

il ticchettio dell'orologio riflette il tempo,

come sempre indugio...tentenno;

le dinamiche evolvono continuamente

e le certezze si intercalano ai dubbi,

mi ripeto "è la vita!"

e non sono convinto...

quest'ora del mattino, così immota, silente,

è una pausa, un sospeso;

il primo clacson mi trova da sempre

conscio si, ma impreparato al reale...

PROMEMORIA

Ci sono cose da fare ogni giorno:
lavarsi, studiare, giocare,
preparare la tavola,
a mezzogiorno.

Ci sono cose da fare di notte:
chiudere gli occhi, dormire,
avere sogni da sognare,
orecchie per non sentire.

Ci sono cose da non fare mai,
né di giorno né di notte,
né per mare né per terra:
per esempio, la guerra.

Gianni Rodari

VENTO

Come un lupo è il vento
che cala dai monti al piano,
corica nei campi il grano
ovunque passa è sgomento.
Fischia nei mattini chiari
illuminando case e orizzonti,
sconvolge l’acqua nelle fonti
caccia gli uomini ai ripari.
Poi, stanco s’addormenta e uno stupore
prende le cose, come dopo l’amore
 

Attilio Bertolucci

il vento, a Marzo, soffia spesso,

tra le fronde ancora spoglie,
sui teneri prati...

sfiora l'acqua che aspetta
la neve caduta disciolta,

la increspa, la accarezza, la saluta

sta passando la stagione del freddo

ed il cuore vorrebbe rispondere,
vorrebbe ma non sempre si riesce,
si può...

lo sforzo è da compiere,
il rito da rispettare...

senza indugio mi appresto,

lo sguardo piantato nel cielo

di questo terso mattino

Confessioni di un teppista

Non tutti son capaci di cantare
E non a tutti è dato di cadere
Come una mela, verso i piedi altrui.
È questa la più grande confessione
Che mai teppista possa confidarvi.
Io porto di mia voglia spettinata la testa,
Lume a petrolio sopra le mie spalle.
Mi piace nella tenebra schiarire
Lo spoglio autunno delle anime vostre;
E piace a me che mi volino contro
I sassi dell'ingiuria,
Grandine di eruttante temporale.
Solo più forte stringo fra le mani
L'ondulata mia bolla dei capelli.
È benefico allora ricordare
Il rauco ontano e l'erbeggiante stagno,
E che mi vivono da qualche parte
Padre e madre, infischiandosi del tutto
Dei miei versi, e che loro son caro
Come il campo e la carne, e quella pioggia fina
Che a primavera fa morbido il grano verde.
Per ogni grido che voi mi scagliate
Coi forconi verrebbero a scannarvi.
Poveri, poveri miei contadini!
Certo non siete diventati belli,
E Iddio temete e degli acquitrini le viscere.
Capiste almeno
Che vostro figlio in Russia
È fra i poeti il più grande!
Non si gelava il cuore a voi per lui,
Scalzo nelle pozzanghere d'autunno?
Adesso va girando egli in cilindro
E portando le scarpe di vernice.
Ma vive in lui la primigenia impronta
Del monello campagnolo.
Ad ogni mucca effigiata
Sopra le insegne di macelleria
Si inchina da lontano.
Ed incontrando in piazza i vetturini
Ricorda l'odore del letame sui campi,
Pronto, come uno strascico nuziale,
A reggere la coda dei cavalli.
Amo la patria. Amo molto la patria!
Pur con la sua tristezza di rugginoso salice.
Mi son gradevoli i grugni insudiciati dei porci,
E nel silenzio notturno l'argentina voce dei rospi.
Teneramente malato di memorie infantili
Sogno la nebbia e l'umido delle sere d'aprile.
Come a scaldarsi al rogo dell'aurora
S'è accoccolato l'acero nostro.
Ah, salendone i rami quante uova
Ho rubato dai nidi alle cornacchie!
È sempre uguale, con la verde cima?
È come un tempo forte la corteccia?
E tu, diletto,
Fedele cane pezzato!
Stridulo e cieco t'hanno fatto gli anni,
E trascinando vai per il cortile la coda penzolante,
Col fiuto immemore di porte e stalla.
Come grata ritorna quella birichinata:
Quando il tozzo di pane rubacchiato
Alla mia mamma, mordevamo a turno
Senza ribrezzo alcuno l'un dell'altro.
Sono rimasto lo stesso, con tutto il cuore.
Fioriscono gli occhi in viso
Simili a fiordalisi fra la segala.
Stuoie d'oro di versi srotolando,
Vorrei parlare a voi teneramente.
Buona notte! buona notte a voi tutti!
La falce dell'aurora ha già tinnito
Fra l'erba del crepuscolo.
Voglio stanotte pisciare a dirotto
Dalla finestra mia sopra la luna!
Azzurra luce, luce così azzurra!
In tanto azzurro anche morir non duole.
E non mi importa di sembrare un cinico
Con la lanterna attaccata al sedere!
Mio vecchio, buono ed estenuato Pégaso,
Mi serve proprio il tuo morbido trotto?
Io, severo maestro, son venuto
A celebrare i topi ed a cantarli.
L'agosto del mio capo si versa quale vino
Di capelli in tempesta.
Ho voglia d'essere la vela gialla
Verso il paese cui per mare andiamo.

Sergei Esenin



sto aspettando le rondini,

con ansia scruto nel grigio e non vedo,

non ancora...ma sento...

le indicibili attese, costellano i cieli

delle tante lune insonni,

delle stelle di cui persi il conto...

questa finissima pioggia mi sveglia,

ricorda e dilava i ricordi
come un fiore mi carico l'umore
ed aspetto. ancora una volta

se quello che sento è fragore

voglio fuggire, andarmene via;

chiudendo lo sguardo materializzo

un mio prato...è primavera

ed io dondolo al vento calma apparente,

c'è silenzio e ci sono

poche nuvole in cielo... ecco, là

io vorrei andare...

Il Sabato del Villaggio

La donzelletta vien dalla campagna
in sul calar del sole,
col suo fascio dell'erba; e reca in mano
un mazzolin di rose e viole,
onde, siccome suole, ornare ella si appresta
dimani, al dí di festa, il petto e il crine.
Siede con le vicine
su la scala a filar la vecchierella,
incontro là dove si perde il giorno;
e novellando vien del suo buon tempo,
quando ai dí della festa ella si ornava,
ed ancor sana e snella
solea danzar la sera intra di quei
ch'ebbe compagni nell'età piú bella.
Già tutta l'aria imbruna,
torna azzurro il sereno, e tornan l'ombre
giú da' colli e da' tetti,
al biancheggiar della recente luna.
Or la squilla dà segno
della festa che viene;
ed a quel suon diresti
che il cor si riconforta.
I fanciulli gridando
su la piazzuola in frotta,
e qua e là saltando,
fanno un lieto romore;
e intanto riede alla sua parca mensa,
fischiando, il zappatore,
e seco pensa al dí del suo riposo.

Poi quando intorno è spenta ogni altra face,
e tutto l'altro tace,
odi il martel picchiare, odi la sega
del legnaiuol, che veglia
nella chiusa bottega alla lucerna,
e s'affretta, e s'adopra
di fornir l'opra anzi al chiarir dell'alba.

Questo di sette è il più gradito giorno,
pien di speme e di gioia:
diman tristezza e noia
recheran l'ore, ed al travaglio usato
ciascuno in suo pensier farà ritorno.

Garzoncello scherzoso,
cotesta età fiorita
è come un giorno d'allegrezza pieno,
giorno chiaro, sereno,
che precorre alla festa di tua vita.
Godi, fanciullo mio; stato soave,
stagion lieta è cotesta.
Altro dirti non vo'; ma la tua festa
ch'anco tardi a venir non ti sia grave.

Giacomo Leopardi

Forse un mattino andando

Eugenio Montale

la luce del mattino sta arrivando,

Marzo sta riportando i colori e sappiamo

quanto ne abbiamo tutti bisogno...

un velo mattutino c'è ancora,

lo sento, col freddo sul viso;  non importa;

la grande solitudine non basta

a sopire la mia voglia di sole...

...sale, in me una vivida sensazione

che riesco a malapena a contenere

APPARIZIONE

La luna s'attristava. Serafini piangenti,
L'archetto alzato, in sogno, dalle viole morenti
Traevan, nella calma di vaporosi fiori,
Bianchi singhiozzi a petali dagli azzurri pallori.
- Era quel santo giorno del nostro primo bacio.
La fantasia, martirio cui da sempre soggiaccio,
S'inebriava sapiente al profumo di tristezza
Che pur senza rimpianto lascia e senza amarezza
La vendemmia d'un sogno al cuore che l'ha colto.
Dunque erravo, alle vecchie pietre l'occhio raccolto,
Quando per via, col sole sui capelli splendente,
E nella sera, tu m'apparisti ridente,
Ed io vidi la fata dal cappuccio di luce
Che un tempo sui miei sonni di fanciullo felice
Già passava, lasciando, dalle sue mani belle,
Nevicar bianchi fiori di profumate stelle.

Stèphane Mallarmè

Apparition

La lune s'attristait. Des séraphins en pleurs
Rêvant, l'archet aux doigts, dans le calme des fleurs
Vaporeuses, tiraient de mourantes violes
De blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles.
- C'était le jour béni de ton premier baiser.
Ma songerie aimant à me martyriser
S'enivrait savamment du parfum de tristesse
Que même sans regret et sans déboire laisse
La cueillaison d'un Rêve au coeur qui l'a cueilli.
J'errais donc, l'oeil rivé sur le pavé vieilli
Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue
Et dans le soir, tu m'es en riant apparue
Et j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté
Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gâté
Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées
Neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées.

quasi non sembra poesia, ma musica,

i simbolisti francesi cantano l'amore,

con frasi visionarie ed oniriche

in un folle volo verso cuori profondi...

noi, lucciole di stelle, amiamo quando riusciamo,

quando tocchiamo, quando possiamo..

non sempre si può nello stesso momento.

Il Sogno Cattivo

Se guardo questo pettine sottile
di tartaruga e d'oro, che affigura -
opera egregia di cesellatura -
un germoglio di vischio in novo stile,

risogno un sogno atroce. Dal monile
divampa quella gran capellatura
vostra, fiammante nella massa oscura.
E pur non vedo il volto giovenile.

Solo vedo che il pettino produce
sempre capelli biondo-bruni e scorgo
un cielo fatto delle loro trame:

un cielo senza vento e senza luce!
E poi un mare... e poi cado in un gorgo
tutto di bande di color di rame.

Guido Gozzano

l'evocatività del sogno,

la sua persistenza nel dormiveglia,

prima che tutto ritorni reale...

mi respira una voglia di catarsi, di nuovo,

come una crisalide so che sfarfallerò,

che per un breve istante sarò tutto e di più...

eppure anche quest'attimo di limbo mi culla

e mi consente una sosta...

un respiro più calmo...

leggo e rileggo la scritta sul muro,

grafia di giovane, presumo,

e mi accorgo di quanto sia bella

se la osservo con gli occhi che ho dentro...

come un vento leggero

accarezzo un volto che mi è caro

così, senza fragore o rudezza, senza malizia...

quando una presenza manca la mente sbanda,

barcolla alla ricerca di un approdo sicuro

come la zattera di un naufrago
sono preda indifesa del mare...

Non imitare le amiche

Non imitare le amiche, non occorre.
Non sei peggiore né più ruvida delle altre.
Sui mozziconi l'orma di rossetto
susciterà soltanto ripugnanza.

Prendi piuttosto in bocca un ramoscello
di serenella, amaro di rugiada
perché l'amato in un giorno di primavera
ne porti sulle labbbra il gusto acerbo.

Stepàn Scipacev

la pioggia di Marzo non bagna soltanto,

prepara la terra alla nuova stagione,

all'abbraccio del primo sole...

le violette in un angolo mi parlano

di un odore nuovo e così risaputo che anch'io,

capisco che l'ora è arrivata...è vicina...

mi accosto alla cancellata ed aspetto,

unisco i miei umori alle gocce insistenti.

Marzo 1821

Soffermàti sull'arida sponda.
vòlti i guardi al varcato Ticino,
tutti assorti nel novo destino .
certi in cor dell'antica virtù.
han giurato: Non fia che quest'onda
scorra piu tra due rive straniere;
non fia loco ove sorgan barriere
tra l'Italia e l'Italia, mai piu!
L' han giurato: altri forti a quel giuro
rispondean da fraterne contrade.
affilando nell'ombra le spade
che or levate scintillano al sol.
Già le destre hanno stretto le destre;
già le sacre parole son porte:
o compagni sul letto di morte.
o fratelli su libero suol

Con quel volto sfidato » e dimesso,
con quel guardo atterrato ed incerto.
con che stassi un mendico sofferto
per mercede nel suolo stranier,
star doveva in sua terra il Lombardo:
l'altrui voglia era legge per lui:
il suo fato, un segreto d'altrui:
la sua parte. servire e tacer

O stranieri, nel proprio retaggio
torna Italia , e il suo suolo riprende:
o stranieri, strappate le tende
da una terra che madre' non v'è.
Non vedete che tutta si scote,
dal Cenisio alla balza di Scilla?
non sentite che infida vacilla
sotto il peso de' barbari piè?
Cara Italia!

Quante volte sull' Alpe spiasti
l'apparir d'un amico stendardo!
quante volte intendesti lo sguardo
ne' deserti nel duplice mar!
ecco alfin dal tuo seno sboccati,
stretti intorno a' tuoi santi colori ,
forti, armati de' propri dolori,
i tuoi figli son sorti a pugnar.

Oggi, o forti, sui volti baleni
il furor delle menti segrete:
per l'Italia si pugna, vincete!
il suo fato sui brandi vi sta.
O risorta per voi la vedremo
al convito de' popoli assisa ,
o piu serva, piu vii, piu derisa
sotto l'orrida verga starà.

Oh giornate del nostro riscatto!
oh dolente per sempre colui
che da funge, dal labbro d'altrui,
come un uomo straniero, le udrà!
che a' suoi figli narrandole un giorno
dovrà dir sospirando: io non c'era:
che la santa vittrice bandiera
salutata quel dì non avrà

Alessandro Manzoni

le strette irredentiste,

la voglia di patria,

la storia sui banchi di scuola

e la consapevolezza di essere qui.

Questo turbine di ricordi mi piace,

mi riporta al greco classico e alle ragazze...

io, allora, usavo la bicicletta

anche con la neve...

Là, lungo le vie dell'Oriente si snoda,

 la carovana perduta della mia anima

e percorre sabbie d'oro finissimo

e pietraie ancestrali levigate dal tempo.

Ogni tanto un'oasi emerge tra dune

mi invita alla sosta, alle soglie del tempo

ed io sogno e mi approprio del volo.

come fiume tranquillo

esplodo in impetuosa cascata

quando l'anima è colma di tutto

e straborda nel rivolo energico

che si suole chiamare vita

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

le luci, spesso,

rendono il mondo irreale, freddo,

la nostra mente si chiede e si risponde

creando magie od incubi

che la luce trasfigura o delinea.

Ecco perchè, anche se con timore,

cerchiamo di frequente la penombra...

in lei vediamo l'angolo sereno e tranquillo,

la tana nascosta che ci scalda e protegge...

e l'ombra?

l'ombra ci impaurisce.

Luci libere

E’ un sole bianco che intenerisce
sui monumenti le donne di bronzo.

Vorresti sparire alle case, destarti
ove trascinano lenti i carri
sbarre di ferro verso la campagna -

ché là pei fossi infuriano bambini
nell’acqua, all’aurora
e vi crollano immagini di pioppi.

Noi, per seguir la danza
di un vecchio organo
correremmo nel vento gli stradali…

A cuore scalzo
e con laceri pesi
di gioia.

27 gennaio 1938
Antonia POZZI

 

attingo ad energie antiche

che faticosamente smuovo dal mio più profondo,

in quest'ansia che mi attorciglia l'anima

non riesco a fermarmi...a pensare...

quando tutto contorna nell'ombra

io cerco un segno, un indizio...

mi è di conforto anche un mare agitato...

La Forza

A Mario B., lottatore

Bestialità divina, amico Mario,
quando affatichi i muscoli ben atti
e cingi e premi, ansando, e scuoti a tratti
il torso dell'atletico avversario!

Bene sai l'arte della forza. In vario
modo lo spossi e incalzi e pieghi e abbatti;
ti sussulta nei muscoli contratti
non so che desiderio sanguinario.

Gràvagli sopra, crudelmente bello,
con le scapole fa ch'egli riverso
tocchi la rena e "vinto" gli si gridi!

Ridevole miseria d'un cervello
quando il proteso già pollice verso
"Uccidi - griderei - Uccidi! Uccidi!"

Guido Gozzano

Paesaggio

Gli alberi del giardino

si stagliano nell'aria lieve della sera

come se fossero dipinti

sopra una seta fina;

il bell'uccello grigio che si dondola

sul ramo di un pesco fiorito

si guarda bene dal turbare il silenzio

foss'anche con un grido soltanto;

tutto è in sonno,

e la luna che si specchianell'acqua del lago

è come esile barca

in mezzo a un prato illuminato di oro.

Tristan Klingsor

Schéhérazade, 1903

nubi limacciose offuscano il mio orizzonte

in continui cambi di luce
a disorientare il mio pensare...

fuori e dentro le vie, i percorsi, le lacrime inutili

e i sospiri, i tanti respiri e la fame di fiato...

le dinamiche procedono verso risapute mete,

sempre presenti ma volutamente relegate

in angoli sparuti, angusti...

vorrei un raggio di sole!