Mani che più non stringono

si abbandonano a me ed implorano

la via di casa, del rifugio

dove trascorrere le ore che restano

prima che arrivi la sera e che sia serena.

Mi chiedo

e non trovo che banali risposte

chi sono e che faccio,

dove vado e con cosa.

Un'ombra compare alla soglia, si allunga,

ricopre e sbiadisce i colori,

li stempera in tristi ritagli,

sempre più scarni...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati