La valle dell'inquietitudine

Un tempo sorrideva silenziosa

una piccola valle dove nessuno più abitava:

la gente era partita per le guerre,

affidando ai miti occhi delle stelle, a notte,

dalle alte torri azzurre, la custodia

di quei fiori, sopra i quali, per tutto il giorno,

pigramente indugiava la rossa luce del sole.

Ora invece al viandante che di lì passasse

si mostrerebbe il tristo stato di quella valle.

Nulla è ora lì che stia senza un moto:

nulla, tranne l'aria che immobile sovrasta

su quella magica solitudine.

Oh, non un soffio più sommuove quelle fronde,

che ora palpitano come gelide onde

d'intorno alle nebbiose, lontane Ebridi!

Oh, non un vento sospinge quelle nuvole,

che con gravezza si spostano nel cielo inquieto,

dal chiaro mattino fino a sera,

sui fitti campi delle viole non colte -

miriadi d'occhi umani d'ogni foggia -

e sui gigli che ondeggiano e gemono

sopra una tomba che non ha nome!

Ondeggiano: dalle cime profumate

rugiade cadono in gocciole immortali.

Gemono: dagli steli delicati

discendono gemme d' eterne lacrime.

Edgar Allan Poe

queste niente che sono è nel suono

che campane mattutine

diffondono nel lontano chiarore,

il tocco s'infrange nell'aria

che livida mi tocca il viso...

indeciso percorro il crinale

del mio pensarmi conciso,

minimali concrete di perdute certezze,

mi affronto e lo scontro è fragore.