Quadro

I miei pensieri somigliano stasera

a quest'acqua bambina

che corre a passettini d'argento

dietro tutte le barche.

L'ombra del promontorio,

sul bianco mare,

- bassa nota rauca

in questa sviolinata crepuscolare -

ha il colore abbrunato di un rimorso;

ma, sulla punta,

- nitido come uno squillo battagliero -

l'ansito del faro palpita,

anelando al largo.

Antonia Pozzi

S. Margherita, 12 giugno 1929

finendo Maggio mi dice parole diverse,

affrettate da un'estate incombente, solare;

ricerco nei suoni un mio senso che taccia

al mio cuore la vena dell'ansia...

lo trovo, è una esile traccia che seguo da tempo

e mi muovo rasente le rive ed i cigli, nascosto,

per non dare fastidio, non faccio rumore...

osservo chi viaggia deciso,

incombente nel cuore un sollievo... da sempre
sorretto da brezze, da bave di vento dal mare

Santa Margherita Ligure

CREPUSCOLO

Nella corte, stregati da latteo crepuscolare raggio,

scivolano nel brunito autunno malati fiacchi.

Il loro cereo-rotondo sguardo medita aurei tempi,

pieni di fantasia e pace e vino.

La loro infermità spettralmente si rinserra.

Le stelle diffondono bianca tristezza.

Nel grigiore gravido di scampanìo e visioni,

vedi gli orrendi confusi disperdersi.

Grottesche figure guizzano, si rannicchiano

e svolazzano su nero-incrociati sentieri.

Oh, ombre piene di tristezza lungo i muri.

Le altre fuggono lungo le arcate al crepuscolo;

e di notte precipitano da rossi brividi

del vento stellare, come infuriate menadi.

Georg Trakl



Monet C., Crepuscolo a Venezia, 1908

ricorre, come ogni volta, la data

e mi sento disperso nei refoli d'aria,

sospeso in un limbo voluto;

è da sempre così...da quando ricordo

le voci nei campi del fieno,

gli spruzzi e le grida...

o i timidi passi di danza

nei malinconici accenni di sorriso;

non amo quel giorno, lo temo

eppure mi annuncia le tappe

del mio girovago cuore...

Paesaggio al tramonto,  1885,  V. Van Gogh

CREPUSCOLO (a P., L., T.)

Non è momento che alba precede
è lento declivio e sfinisce
nei passi di chi percorre la via.
Non è quella dolcezza che lessi
in quei poeti miei che ho amato
ma goccia continua a svuotare esistenze.
Lo vedo, il crepuscolo, in occhi di altri
lo sento esaurire energie, risorse,
e io prima lo amavo, ora non so.
Guido, Sergio, Eugenio...voi...e ora?
Chi mi può ora spiegare il buio che incombe?
Vorrei chiederlo a Dio...

anonimo del XX°Secolo

Per il mio cuore...

Per il mio cuore basta il tuo petto,

per la tua libertà bastano le mie ali.

Dalla mia bocca arriverà fino in cielo

ciò che stava sopito sulla tua anima.

E in te l’illusione di ogni giorno.

Giungi come la rugiada sulle corolle.

Scavi l’orizzonte con la tua assenza.

Eternamente in fuga come l’onda.

Ho detto che cantavi nel vento

come i pini e come gli alberi maestri delle navi.

Come quelli sei alta e taciturna.

E di colpo ti rattristi, come un viaggio.

Accogliente come una vecchia strada.

Ti popolano echi e voci nostalgiche.

Io mi sono svegliato e a volte migrano e fuggono

gli uccelli che dormivano nella tua anima.

Pablo Neruda

basta un niente per capire tanto,

un piccolo segno che sboccia, una parola

e ci troviamo immersi dentro di noi

come in una polla d'acqua sorgiva;

noi siamo sorgenti che alimentano fiumi,

cascate che spruzzano emozioni

eppure sappiamo anche di lunghi silenzi

e passioni struggenti nell'anima...

costrinsi il mio cuore, più volte,

al mio razionale e credetti di vincere

ma il dubbio adombra e scurisce

anche là dove la strada rischiara...

fredde distanze ancora separano

i declivi corrosi di una mente

costretta in un niente di sole...

le desolate insistenze incorrono

in fugaci visioni marine...nel vento

che più non è brezza rimbalza

il gioco delle troppe parole;

girovago, trovatore, aedo,

eppure così stolto da incedere

come sul palco l'attore...

Il grido

L'ellisse di un grido

va di monte

in monte.

Dagli ulivi,

sarà un arcobaleno nero

sopra la notte azzurra.

Ahi!

Come un arco viola

il grido ha fatto vibrare le lunghe corde del vento.

Ahi!

(La gente delle grotte

espone le lucerne)

Ahi!

Federico Garcia Lorca

le nuove attese

Attimi di bellezza, quando intera

l'anima sopra un volto s'appalesa,

siccome l'ostia dentro la raggerà !

Tutta raccolta nell'incerta attesa

d'un qualche bene che sarà, che forse

non sarà mai, fra due dubbi sospesa,

già ignara d'ogni male che la morse,

per la nuova catena che la tenta

ella discioglie quella in cui s'attorse.

E mentre intorno a' suoi polsi s'allenta

il laccio che il suo pianto già corrose,

l'illusione, dolce anche se menta,

glie n'offre un altro tenero di rose.

Amalia Guglielminetti

Un canneto nascosto, di lago,

un recesso remoto dove riflettere,

là dove il suono dell’acqua non è proprio onda,

là dove la riva lambita non è proprio spiaggia…

le vie di mezzo, i compromessi,

li immagino così, come ho descritto;

sanno dare emozioni, comunque!

Sono posti nei quali nessuno cerca di andare,

luoghi a metà tra non voluto e vorrei,

situazioni inaspettate e incomprese

eppure così frequenti nel nostro sentiero…

Istanti

Se io potessi vivere un'altra volta la mia vita

nella prossima

cercherei di fare più errori

non cercherei di essere tanto perfetto,

mi negherei di più,

sarei meno serio di quanto sono stato,

difatti prenderei

pochissime cose sul serio.

Sarei meno igienico,

correrei più rischi, farei più viaggi, guarderei più

tramonti, salirei più montagne, nuoterei più fiumi,

andrei in più posti dove mai sono andato, mangerei più

gelati e meno fave, avrei più problemi reali e

meno immaginari.

Io sono stato una di quelle persone che ha vissuto sensatamente e

precisamente ogni minuto della sua vita; certo che ho avuto

momenti di gioia ma se potessi tornare indietro cercherei

di avere soltanto buoni momenti. Nel caso non lo sappiate,

di quello è fatta la vita, solo di momenti;

non ti perdere l'oggi.

Io ero uno di quelli che mai

andava in nessun posto senza

un termometro,

una borsa d'acqua calda, un ombrello

e un paracadute; se potessi vivere di nuovo

comincerei

ad andare scalzo all'inizio della primavera

e continuerei così fino alla fine dell'autunno.

Farei più giri nella carrozzella,

guarderei più albe

e giocherei di più con i bambini,

se avessi un'altra volta la vita davanti.

Ma guardate, ho 85 anni e so che sto morendo.

Jorge Luis Borges

gli attimi che passano,

anche quelli che pensiamo più insulsi,

persino quelli saputi più inutili,

sono nostri nel profondo;

ci consolano ci carezzano, stanno con noi...

li ricordiamo, a volte,

solitamente nel buio della notte

e, fotogrammi impressi,

 come meteore sfrecciano

accendendo la loro piccola luce;

poi tornano all'oblio...

Dove...quando

dove stai? dove sei?

solo dentro me.

Cosa fai? come sei?

solo come me.

inventarti qua e là

è gioco vecchio oramai:

bussa già

la fretta di te.

Che farei amore mio,

che sorriso avrai?

Dai tuoi si dai tuoi no

cosa imparerò?

Principessa serena

del cielo che avrò.

bussa già

la fretta di te.

Premiata Forneria Marconi

gli angoli della vita,

quelli nascosti, un pò in ombra,

pieni di polvere e di ricordi;

quelli che ogni tanto riaffiorano

e si riaccendono le luci,

si risvegliano languori,

si animano sogni...

già, le mie principesse lontane,

quelle avvolte da nebbie

e altre luminose scie nel cammino...

dove stai?

dove sei?

solo

dentro

 me

Unità in lei

Corpo felice, acqua tra le mie mani,

volto amato dove contemplo il mondo,

dove graziosi uccelli si riflettono in fuga,

volando alla regione dove nulla si oblia.

La forma che ti veste, di diamante o rubino,

brillio di un sole che tra le mie mani abbaglia,

cratere che mi attrae con l'intima sua musica,

con la chiamata indecifrabile dei denti.

Muoio perchè m'avvento, perchè voglio morire

o vivere nel fuoco, perchè quest'aria che spira

non mi appartiene, è l'alito rovente

che se m'accosto brucia e dora le mie labbra dal profondo.

Lascia, lascia che guardi, infiammato d'amore,

mentre la tua purpurea vita mi arrossa il volto,

che guardi nel remoto clamore del tuo grembo

dove muoio e rinuncio a vivere per sempre.

Voglio amore o la morte, o morire del tutto,

voglio essere il tuo sangue, te, la lava ruggente

che bagnando frenata estreme membra belle

sente così i mirabili confini dell'esistere.

Sulle tue labbra un bacio come una lenta spina

o un mare che volò mutato in specchio,

come il brillio d'un'ala,

è ancora mani, è ancora crepitio di capelli,

fruscio vendicatore della luce,

luce o spada mortale sul mio collo minaccia,

ma non potrà distruggere l'unità di questo mondo

Vicente Aleixandre

surreali visioni mi hanno svegliato stamane,

preda di un incubo dai contorni stridenti
ho ancora addosso il richiamo del sonno...

incresciosi tentativi di risolvere

si stampano come esili effimere sui vetri di un auto

torneranno per farsi abbracciare?

non so, non so più niente,

mi perdo nel senso e boccheggio

affamato di un'aria che sò sempre uguale...

Mare mattutino

Fermarmi qui! Mirare anch'io questa natura un poco.

Del mare mattutino e del limpido cielo

smaglianti azzurri e gialla riva: tutto

s'abbella nella grande luce effusa.

Fermarmi qui. Illuso di mirare

ciò che vidi davvero l'attimo che ristetti,

e non le mie fantasime, anche qui,

le memorie, le forme del piacere.

Constantinos Kavafis

 l'insistenza del vuoto rapprende

i pensieri rinfusi di un alba normale

fatta di silenzio sospeso, di attesa;

immagino brezza marina e sciacquio

lo faccio ad occhi socchiusi...

il ticchettio dell'orologio è ancora salda

ed io non riesco a farmi rapire...ritorno

con un velo di riso a punta di labbra...

Primavere romantiche

Tu parlavi, Mamma: la melodia

della voce suscitava alla mia mente

la visione del tuo sogno perduto. Or

ecco: ho imprigionato il sogno con

una sottile malia di sillabe e di versi

e te lo rendo perché tu riviva le

gioie della giovinezza.

Non turbate il silenzio. Tutto tace

verso la donna rivestita a lutto:

la campagna, lo stagno, il cielo, tutto

illude la dolente... O pace! pace!

O pace, pace! Poiché nulla spera

ormai la donna declinante. Invano

fiorisce di viole il colle e il piano:

non ritorna per lei la primavera.

Oh antiche primavere! Oh i suoi vent'anni

oimè per sempre dileguati. Quanto,

oh quanto ella ha sofferto e come ha pianto!

Atroci sono stati i suoi affanni.

Nulla più spera ormai: però la bella

timida primavera che sorride

dilegua la mestizia che la uccide,

e un sogno antico in lei si rinnovella.

Non pure ieri il piede ella volgea

allo stagno che l'isola circonda?

Ella recava un libro ove la bionda

reina per il paggio si struggea:

(avea il volume incisioni rare

dove il bel paggio con la mano manca

alla donna offeria la rosa bianca

e s'inchinava in atto d'adorare).

O sogni d'altri tempi, o tanto buoni

sogni d'ingenuità e di candore,

non sapevate il vuoto e il vostro errore

o innocenti d'allor decameroni!

Ella col libro qui venia leggendo

e a quando a quando in terra s'inchinava

la mammola, l'anemone, e la flava

primula prestamente raccogliendo.

Oh tutto Ella ricorda: le turchine

rose trapunte della bianca veste,

la veste bianca in seta, e la celeste

fascia che le gonfiava il crinoline.

Poi apriva il cancello, e il ponte stesso

dove or riposa la persona stanca

allora trascorreva agile e franca

né s'indugiava come indugia adesso.

Poi entrava nell'isola, e furtiva

in fra il tronco del tremulo e del faggio

guatava se al boschivo romitaggio

l'amico del suo sogno conveniva.

Oh tutto Ella ricorda! Ecco apparire

l'Amato: giunge al margine del vallo

dell'acque, e raffrenato il suo cavallo

il cancello la supplica d'aprire.

"Non dunque accetta è l'umile dimanda

del vostro paggio, o bella castellana?

Combattuto ha per voi; fatto gualdana

egli ha per voi, magnifica Jolanda."

Egli disse per gioco. D'un soave

sorriso ella rispose: assai le piacque

il madrigale, ed al di là dell'acque,

sorridendo d'amor, getta la chiave.

Oh tutto Ella rammemora. Non fu

ieri? No, non fu ieri. Il lungo affanno

ella dunque già scorda? O atroce inganno

quel dolce aprile non verrà mai più...

Non turbate il silenzio. Tutto tace

verso la donna rivestita a lutto,

la campagna, lo stagno, il cielo, tutto

illude la dolente... O pace, pace!

Guido Gozzano

Arcimboldo, Primavera 1753

non basta guardare il prato

o la montagna ora verde e luminosa,

non basta toccare l'acqua alla fonte

o ascoltare gli uccelli cantare...

è qui, si assapora nell'aria carica

di nuovi profumi...di sole;

nell'immoto mattino sono attonito

di fronte a una pazza farfalla

che vola nel mio cielo di maggio...

IN UNA STANZA ABBANDONATA

Finestre, variopinte aiuole,

un organo vi alterna il suono.

Ombre danzano sui parati,

una bizzarra folle ridda.

Fiammeggianti i cespugli alitano

e vibra di moscerini uno sciame,

lontano mietono sul campo le falci

e un'acqua antica canta.

Di chi è il respiro che m'accarezza?

Rondini tracciano confusi segni.

Lieve verso lo sconfinato scorre

laggiù la dorata regione dei boschi.

Fiamme vacillano nelle aiuole.

Confusa ed estatica la folle ridda

su pei giallastri parati.

Qualcuno guarda entro la porta.

Incenso dolce profuma ed il pero

e imbruniscono cassapanca e bicchiere.

Lentamente si china l'ardente fronte

verso le bianche stelle.

Georg Trakl

1887, Stanza da letto ad Arles, V. Van Gogh


la mia stanza, il mio spazio,

ancora oggi lo sento con me, vicino,

cuore pulsante di quello che sono...

il nido, la tana, il tepore dove soffrire e gioire

sorretto dalla luce soffusa, dai libri

e una musica suona... sempre

Il piano infinito

Adesso che ho superato già

tanti dolori e posso

leggere il mio destino come

una mappa piena di errori,

quando non sento nessuna compassione

di me stesso e posso

passare in rassegna

la mia esistenza senza sentimentalismi,

perché ho trovato una relativa pace,

lamento solo la

perdita dell'innocenza.

Mi manca l'idealismo della gioventù,

del tempo in cui esisteva ancora per me

una chiara linea divisoria

tra il bene e il male

e credevo che fosse possibile agire

sempre in accordo con

principi amovibili.

Isabel Allende

le linee che dividono sono sfumate

nel mio essere intimamente vigile,

le ho tracciate da tempo, come lieve disegno,

a prescindere sempre, ad assaporare...

nel cerchio che stringe le tempie

ora pulsa  un pensiero continuo

che attanaglia, che relega,

la mia anima dissolve col chiaro il timore

ma ancora la notte ha paura,

infinitamente rincorre serene prospettive...

Compreso nel senso mi svuoto

con gesti ripetuti e consumati

in un brivido affondo il pensare

tra flutti impetuosi e maree

come un tempo era allora e diverso...

conguagli di idee, di sogni,

perdurano in me ostinati ricordi

di come sentivo i profumi

di quando ascoltavo i fruscii...

ora che il passaggio è obbligato

mi oblio ed affondo nel blu

di questa immensa certezza...

anonimo del XX° secolo,

frammenti ritrovati

TU NON SAI

Tu non sai: ci sono betulle che di notte levano

le loro radici, e tu non crederesti mai che di notte gli alberi

camminano o diventano sogni.

Pensa che in un albero c'è un violino d'amore.

Pensa che un albero canta e ride.

Pensa che un albero sta in un crepaccio e poi diventa

vita.

Te l'ho già detto: i poeti non si redimono, vanno

lasciati volare tra gli alberi come usignoli pronti a

morire.

Alda Merini

nuvole bigie passano lente,

le vedo dalla mia finestra, c'è vento

a stormire le foglie del noce

eppure prevale il silenzio...

anch'io non so,

vorrei ma non riesco...

l'afrore di pioggia è nell'aria