Il letto, le pietre, d Ives Bonnefoy

Il letto, le pietre

Lei nomina il letto, che è più vasto
Del paese che s'estende davanti a loro,
Questo disordine di pozzanghere e di giunchi,
E di luci, in cui s'agitano ali.

E lui nomina la pietra,
Le sue masse crepate, le sue grandi gole d'ombra.
Poi l'uno e l'altra nominano la notte che viene,
Uno per dirla oscura, l'altra chiara.

Che si diano due nomi a ciò che si ama!
Scrivere in due il mondo avrebbe un qualche senso,
Dice ad Adamo sognatore Eva angustiata.

Avanzano, hanno nominato, tanto le parole lo vogliono,
Una casa, l'arenaria, un'upupa, una forra,
Un letto in lontananza, già coperto di pietre. 

Yves Bonnefoy

"Il qui in cui sono e amo vivere"

traduzione di Fabio Scotto

 

 

dormire tranquillo...un sogno,

un letto di pietra il mio sonno;

nei frammenti sparsi della notte

cerco me stesso e spesso mi perdo...

Siringa fioca, di Corrado Govoni

Siringa fioca

negli Orti Farnesiani
 

Ai lati d'un ghiaioso sentiere,

le siepi, floride di rose thee,

de le aiuole di bianche primavere

cingono, e d'ineffabili azalèe.

 

Ne la conca di marmo, paniere

di velluto, due ignude Galatee

s'infreddoliscono ne le severe

acque, tra le candide ninfèe.

 

Titiro, sotto un leccio intisichito,

senza piva i pastori favolosi,

con le mani protese, ancora arringa;

 

e il caprìpede Pane, rivestito

di muffa e di licheni glutinosi,

tenta i calami de la sua siringa.

 

Corrado Govoni

 

 

nei boschi e sulle cime,

un suono, nel pomeriggio, nel vento;

divinità silvane danzano

preludio ad incipiente inverno...

Io tornerò, di Pablo Neruda

Io tornerò

 

Un giorno, uomo o donna, viandante,
dopo, quando non vivrò,
cercate qui, cercatemi
tra pietra e oceano,
alla luce burrascosa
della schiuma.
Qui cercate, cercatemi,
perché qui tornerò senza dire nulla,
senza voce, senza bocca, puro,
qui tornerò a essere il movimento
dell’acqua, del
suo cuore selvaggio,
starò qui, perso e ritrovato:
qui sarò forse pietra e silenzio.

Pablo Neruda

 

Giovanni Segantini
"Ritorno al paese natio"

 

il tempo dei ritorni,

quante volte abbiamo pensato,

quante volte siamo rimasti

eppure piace credere a tutti...

Potenza in me d'amore, di Sibilla Aleramo

Potenza in me d'amore

 

Potenza in me d'amore

nelle stagioni esercitata strenua

riemerge talora nella memoria un autunno remoto

che raggiunto invero il tuo segno credetti

credetti esistesse veramente

quegli che tutta m'accogliesse

in alti uragani di gioia

poggiava grande la fronte sul mio petto

le sue dure storie mi narrava

le mie tante fremendo ascoltava

navigavamo sur un lago fra i monti

e caro sarebbe stato profondare avvinti

fra quelle cime riverse in lor cheto sonno

ma in cuore un'altr'acqua tremava

là ove Aretusa giace

verde nell'isola giusta dei miti

l'isola ch'era la sua

e insieme mai vi andammo

oh potenza in me d'amore

raggiunto non era il tuo segno

neppur quella volta né con altri dopo mai

ma in me tuttavia tu non perivi

ingigantivi anzi più sempre

sinché bianco il capo e bianco il volto

vanito il color oro e quel delle rose

ora so alfine a che eri rivolta

tu potenza in me d'amore

alla intera gente umana rivolta eri

per i dolori per gli errori suoi

immenso stuolo sotto l'immensa volta di stelle

umana gente che sì di rado conosce gioie

sfiora laghi con lor cime riverse in cheto sonno

assentisce alla Terra con alta passione

poi taluno ricade e solitario dispera

taluno invece sua fede mai non smentisce

in un domani giusto del mondo

domani senza mai più eccidi

mai più guerra né odio né fame

né fame di pane né fame di dominio

oh giusto e fraterno mondo

oh potenza in me d'amore

ora so alfine a che eri rivolta

Sibilla Aleramo

1946

 

 

 

una fonte incredibile l'amore,

potente, passionale, solo;

nel vischio della vita soccombe

i corpi preda di insaziabili voglie...

 

Giorni di minime #30

 

la pioggia che smette permette

un rientro alla quiete, alle cose,

non riesco a pensarci, mi perdo

in inutili spazi e ritrovi;

la folla si accalca, si frange

su barriere invisibili, dure

quello che siamo stravolge,

ciò che vogliamo si stinge...

 

Gujil

Tempo verrà, di Arturo Graf

Tempo verrà

 

O mia piccola reggia,

O caro nido degli amori miei,

Tu cui lambe il torrente e il bosco ombreggia, 

Beata un di della belta di lei;
 

Tempo verra che veda

Crescerti addosso una letal verzura,

E il tuo gracile tetto e le tue mura 

Date alla morte e alla ruina in preda.
 

Allor nelle deserte

Stanze dall’alto guarderan le stelle,

E mugolando i venti e le procelle 

Irromperan dalle finestre aperte.
 

E a mano a man sul molle

Strato delle fiorenti erbe cadrai,

E sulle pietre ond’or ti reggi e stai 

Esuberanti cresceran le zolle.
 

Allor su te da mane

A sera il rozzo ed avido bifolco

A trar verra l’interminabil solco, 

E a seminarvi stornellando il pane.
 

E imprechera se avvenga

Che alcuna pietra del mio dolce asilo

Al vomere crudel frangendo il filo 

Il passo al bue lavorator trattenga.
 

E da gran tempo i cuori

Che in te d’amore, di piacer, d’affanno

Palpitar, saran polve e non avranno
Le ignote fosse lor croci ne fiori.
 

Arturo Graf

 

 

verrà sì il tempo, domani,

verrà come lo si sa aspettare;

le vaghe visioni staglieranno

come vividi traguardi vicini...

La bellezza, di Yves Bonnefoy

La Bellezza

Sono bella, o mortali,
Come un sogno di pietra? No, non è
Questo triste assenso che mi aspetto da voi.
Il bambino piange sul sentiero e lo dimentico.

Sono la bellezza
Solo perché stuzzico il vostro sogno?
No, ho in fondo a me degli occhi spalancati,
Io sono nascosta, spaventata, sono pronta

A scagliarmi in avanti, a graffiare,
O a fare la morta se sento
Che la mia causa è persa nei vostri sguardi.

Chiedetemi di essere più del mondo.
Patite che io non sia che questo corpo inerte,
Curatemi con i vostri auspici, con i vostri ricordi.

Yves Bonnefoy

"Il qui in cui sono e amo vivere"

traduzione di Fabio Scotto

 

 

una volta... la bellezza era tanto,

si cercava la cosa più bella,

si amava la cosa più bella;

ora il bello lo vedono gli occhi...
 

II, di Guy Goffette

II

È troppo poco dire che non viviamo
nella luce, che ogni passo
è una caduta d'Icaro e neppure un giorno,
neppure un rumore, neppure un passo
che non ci consacrino possessori di
nulla – gli dèi stessi hanno perso il retaggio
del vento e ormai le loro voci girano a vuoto
quando il cielo si apre le vene
ai quattro orizzonti della camera
e già le foglie si tendono
a ricevere con l'oro e la mirra
l'incenso blu che sale dalla terra.

Guy Goffette

Alla ricerca delle parole definitive
traduzione di Gio Batta Bucciol

 

Hans Baldung, gen. Grien,

"Le 7 età della donna", 1544,

Museum der bildenden Künste Leipzig 

la vita, questa vita che siamo,

dove ci porta non è dato sapere,

si sa che si arriva alla fine,

si muore, alle spalle il resto...

Il mio focolare, di Henryk Ibsen

Il mio focolare

 

Tutto è calmo nella mia casa. Fuori la strada è senza rumore;

eccomi vicino alla lampada che ha il paralume abbassato.

La stanza è immersa in una dolce ombra.

Giungono i miei fanciulli e le loro teste graziosamente inclinate

sono avviluppate dal fumo del mio sigaro.

 

Giungono in folla, creature di sogno,

fanciulli allegri e graziose fanciulle.

La loro fronte brilla come dopo il bagno,

e gaiamente, follemente,

attraversiamo i regni della gioia.

 

Ma nel momento nel quale il nostro piacere è più vivo,

il mio sguardo cade accidentalmente sullo specchio.

Ed ecco che io vi scorgo un ospite triste e severo,

un uomo dagli occhi plumbei, dal panciotto tutto chiuso,

che porta le pantofole di feltro, se non erro!

 

Mi sembra che un greve silenzio si sia steso sulla gaia folla.

Uno dei fanciulli mette il dito sulla bocca,

un altro rimane stupidamente sorpreso.

Non sapete dunque che in presenza degli estranei

anche il più sfrontato monello perde la sua sicurezza?

Henryk Ibsen



GIUSEPPE MAGNI  

(Pistoia, 1869 - Firenze, 1956)

"Focolare domestico"

e mi rintano in un angolo,

caldo cantuccio sicuro;

il mio focolare ancora cova

sotto la tiepida cenere... 

Assunzioni esemplari, di Valentino Zeichen

Assunzioni esemplari

L'alchimia è eresia
la chimica, al contrario, è religiosa
ammirate nelle ascensioni
la competenza che i ministri della chiesa

ebbero in fatto di gas.

Le depressioni della gravità
sono avverse
ad ogni elevazione morale.

Invano agguantanuvole
annaspano in aria
per aprire un varco al miracolo.

 

Valentino Zeichen

L'epigrammista surreale

 



L'Assunzione della Vergine
"Palma il Vecchio"
 galleria dell'Accademia a Venezia

 

sembra a tema con oggi,

parlerò, chiederò, spiegherò;

eppure mi sento lontano,

molto lontano

Elogi, di Corrado Govoni

Elogi

                                                      a Jole
 

Loderò la tua mano delicata

come un petalo bianco di magnolia,

languidetta gardenia che sfoglia

la sua fragrante grazia malata;

 

loderò la tua bocca dissanguata

come un fiore reciso, mesta foglia

d'Autunno, fonte placido che invoglia

ad una calma lenta e angelicata;

 

loderò i tuoi capelli, fini spilli

d' ambra orientale : lunghi ed innocenti

capelli d'una santa bisantina;

 

ed i tuoi occhi, languidi pistilli

d' ortensia celeste : pazienti

occhi di qualche morta serafina.

 

Corrado Govoni

poesie scelte
 

 

sperticate lodi disseminano

molte vite, esistenze esigue;

si cerca la gloria, ad ogni costo,

io, devo dire, ho cercato l'amore...

Fotografia, di Ives Bonnefoy

Fotografia

Che miseria, questa fotografia!
Un colore volgare sfigura
Questa bocca, questi occhi. Burlarsi della vita
Con il colore, allora era consueto.

Ma ho conosciuto colui di cui si è preso
In queste reti il volto. Credo di vederlo
Scendere nella barca. Con già
L'obolo in mano, come quando si muore.

Che un vento s'alzi nell'immagine, che la sua pioggia
La stemperi, la cancelli! Che si scoprano
Sotto il colore gli scalini grondanti!

Chi fu? Che avrà sperato? Non odo
Che il suo passo che s'arrischia, nella notte,
Goffamente, verso il basso, senza mano che aiuti.

Yves Bonnefoy

"Il qui in cui sono e amo vivere"
traduzione di Fabio Scotto
 

 

 

fermata, in un'istantanea, la vita;

questo è una fotografia, è un attimo,

è bloccare il tempo, la corsa,

poi pian piano ogni cosa sbiadisce...

Giorni di minime #29

 

consuetudini leggere affossano

pensieri lunghi interminabili,

come una folata di vento ripongo

le foglie secche in un angolo;

assorto rimugino cose passate

ritengo, riparto, risiedo,

fino a quando la pioggia mi sveglia

finché il respiro mi anima...

 

Gujil

Ultimo canto nuziale, di Cintio Vitier

Ultimo canto nuziale

Ma se infine vieni, spoglia
dei tuoi fiori nuziali, nell’ora
in cui tutto il mondo si disfiora
e lo sguardo di cenere si copre;

se allora, con la bocca gelata
dal tramonto postumo che divora
ogni illusione e fatalmente incorona,
se mi dici all’orecchio: sono il nulla,

ti dirò grazie di lasciarti vedere
e abbracciarti nuda, d’essere mia
seppure nell’istante che ti perdo;

e dormirò nel letto che il mio cuore
ha fatto, sognando che la morte
è il tuo ultimo velo, poesia.
 

Cintio Vitier

La sposa poesia

Traduzione di Nicola Licciardello

 

 

e convolammo insieme,

felicità raggiunta? soddisfazione?

ora si vive nel mondo, per mano,

semplicemente per mano...

Io non ho prova della mia esistenza..., di Giorgio Manganelli

Io non ho prova della mia esistenza
se non per questo 
dolore continuo dell'orecchio,
una lettera d'amico, 
il gusto denso della birra
contro le gengive.
Fuori del sigillo
della paura ininterrotta
non ho altro indizio
della mia continuità.

Giorgio Manganelli

L'officina dell'alchimista

 

 

bere a volte,

fino all'annullamento

fino al sonno,

il dolore permane...

Siccità, di Saint-John Perse

Siccità

Quando la siccità sopra la terra avrà disteso
la sua pelle d'asina e cementato l'argilla bianca

intorno alla sorgente, il sale rosa delle saline
annuncerà la rossa fine degli imperi, e la femmina

grigia del tafano, spettro dagli occhi di fosforo,

si lancerà come ninfomane sugli uomini svestiti

delle spiagge... Fango scarlatto del linguaggio,

basta con la tua infatuazione!

 

Saint-John Perse

I Poemi Provenzali

traduzione di Giorgio Cittadini

le mia labbra riarse, secche,

il ginocchio dolorante e teso,

mi muovo prono nel mondo

in un deserto di sentimenti ho sete...
                 

Senza baci, di Corrado Govoni

Senza baci

 

A diciott' anni, non aver baciato

mai una donna sopra i labri ardenti

non avere le sue treccie attorcenti

in una fonda alcova scompigliato!

 

Non aver su d'un seno immacolato

mai morduto con dei morsi furenti,

ed avere soltanto nei frequenti

miei disinganni sognato, sognato...

 

È troppo crudo non avere mai

gustato, a diciott' anni, la lentezza

di carezze e d'amplessi pertinaci!

 

O voi, poeti, che tutti i rosai

mieteste de l'amore, la dolcezza

ditemi del sapore che àpno i baci!

 

Corrado Govoni

 

 

quanti baci, tanti allora,

labbra tumide e assetate,

poi la maturità inquina, controlla,

diventiamo affetti invece che amori...

Viste dagli angeli le cime dei monti..., di Rainer Maria Rilke

Viste dagli angeli le cime dei monti
sono forse radici che bevono i cieli;
e nel sole, le radici profonde del faggio
sembrano loro tacite vette.

Per loro, la terra non sta trasparente
davanti a un cielo pieno come un corpo?
Leva un lamento, in questa terra ardente
l’oblio dei morti presso le fonti.

Rainer Maria Rilke

Traduzione di Roberto Carifi

 

  

inseguire le radici, trovarle,

qualcuno ha cantato,

molti hanno perso la cerca;

io, per me, un filo di speme...

(gocce) , di Mario Luzi

(gocce)

L'inverno e la sua fine
escono da quei monti
nel cielo
          alla battaglia,
esitano l'uno
e l'altra, essi, rapiti
          a quella luce
di politissimo cristallo,
alla flagranza delle valli,
          e ora
un poco si osservano a distanza,
un poco si mischiano e si azzuffano
finché grandine o vento non sbaraglia
l'incertezza dello scontro.
Ci ottenebra, noi stille
          sorprese in medio campo
un infittito scroscio,
          ci affoga
l'uragano, sgombra
poi il sole
          i celesti rimasugli
del furente nubifragio.
È inverno o primavera? Non lo sappiamo,
          siamo
e non siamo niente
nella molteplicità delle apparenze,
però dentro la vita, dentro
il meraviglioso istante. 
               
Mario Luzi
da "il lessico della luna nascente"

le notti, fredde, insonni,

la luna a volte, il buio;

tessere sparse di mosaici

perduti, infiniti, incompleti...