Le foglioline

Dicon le foglioline, appena nate,

al vecchio tronco:- Nonno, l'hai sentite

le rondini? Che splendide giornate!

Vedi? Non siamo più tutte aggrinzite!

Ci siamo tese come le manine

carezzanti dei bimbi; e i freschi venti

ci fanno vispe come farfalline,

e il sole ci fa tutte rilucenti.

Camilla Del Soldato

anche il noce, in giardino,

ha spuntato le sue foglie,

riasseto il cuscino

mi sveglio del tutto

 e assaporò il caffè

nel silenzio di questo mattino...

GEROGLIFICO

Ho tre finestre nella mia camera:

l'amore, il mare, la morte,

sangue vivo, verde terso, violetto.

O donna, dolce e pesante tesoro!

Freddo vitreo, campane, odore d'ambra,

il mare, la morte, l'amore,

sentire solo ciò che mi piace

donna, più chiara del giorno!

In questa sera dorata di settembre

la morte, l'amore, il mare,

annegare nell'oblio completo.

Donna! Donna! Resa della carne!

 

Charles Cros

in un abbagliante brivido cerco

la solita vecchia passione

in uno stato di catarsi indotta

visioni scorrono in filmati impietosi;

nel cuore albeggia un pensiero...

XXIII

«Cullo una solitudine mortale

nel mortale mattino, che da sempre... »

Il verso dell'amico si era imposto

da qualche giorno. Il fiume, come un olio

lucido e calmo nello stanco agosto...

Forse mia madre era perduta. Solo

lucido e calmo mi era intorno, specchio

a quello specchio nell'ampio silenzio,

quegli che poi doveva il mio silenzio

- già triste come di un lontano assenzio -

rompere con tanto mio consenso...

(Il suo odore, la sera, come un cane

sporco e fedele dopo le campane).

Notte d'inverno, la tua dolce boria

fa lontana, fa buffa questa storia.

Sandro Penna

Una strana gioia di vivere

conto le innumerevoli storie

che passano e sfiorano me,

in uno stato di confusione totale

mi illudo di illuminarmi ancora;

rivivo le estatiche gesta

di un eroe fanciullo e solo

che cantava la pioggia nel sole...

NEL GIARDINO

Col guardingo terror d’un masnadiero

Io m’avanzava, al lume de le stelle,

Tra le cupe gaggìe roride e belle

Premendo appena il candido sentiero.

Quindi carponi, in un boschetto nero,

I panni crivellandomi e la pelle,

Lento lento giungea fra le mortelle

A una casetta piena di mistero.

E rampicavo là con disperato

Impeto su per la muraglia annosa,

Muto, caldo, fremente, insanguinato,

E l’aperta finestra appena tocca

Sentìa dentro a una nuvola odorosa

La celeste pietà de la sua bocca.

Edmondo De Amicis

dilavate grigie accolgono

il mio riflesso di sempre

in un contiguo preciso ripongo

speranze, a volte rare gioie

come un scrigno richiudo

momenti sereni in teche mentali...

un fremito l'aria scuote

e percuote il mio corpo disteso,

dopo attimi di vento le note

di un accenno di suono disceso

nell'anima che ora riposa

nell'ora che vivo gioiosa

di lacrime di nuova stagione

è meno dura è questa prigione...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Alessandro Kokocinski, se nel dormire sognasse, 2001

Il sorriso

C'è un Sorriso d'Amore,

e c'è un Sorriso d'Inganno,

e c'è un Sorriso dei Sorrisi

in cui questi due Sorrisi si incontrano.

E c'è uno Sguardo d'Odio,

E c'è uno Sguardo di Disprezzo,

e c'è uno Sguardo degli Sguardi,

che tentate di scordare in vano;

perché si pianta nel profondo del Cuore,

e si pianta nel profondo della Schiena,

e nessun Sorriso che mai fu Sorriso,

ma un solo Sorriso soltanto,

che fra la Culla e la Tomba

si può Sorridere soltanto una volta;

ma, quando è Sorriso una volta,

c'è una fine a tutta l'Angoscia.

William Blake

ma quando manca il sorriso è triste,

i volti si affilano in maschere serie

e tutto diventa più grigio, più tetro;

lo colsi, il sorriso, in occhi passati,

lo vidi espandere sensi e forme

in un turbinio di facili implosioni,

eppure costava fatica, ogni volta,

ritrarre il cuore, rispettare l'amore...

La Luna Nuova

Cielo di Marzo

di luna nuova

sogni di fortuna

saggi ubriachi tra i fuochi accesi

a bruciar paure

Canta il vechio la follia

dell'ultimo dei re

canta il bimbo la magia

di un'alba che vedrà

tace 1'uomo attende già

la pioggia che cadrà…

Piccola pietà

gioco che non ha

mai mai mai fine.

Premiata Forneria Marconi

i lontani anni
del progressive rock italiano

mi affascinano ancora oggi,

ricordo suite infinite e sfibranti

eppure a volte così coinvolgenti;

in un attimo tutto appariva e spariva

lasciando scie di colori musicali

in un rock mai troppo aggressivo...

Colloquio

"Ora il sereno è ritornato le campane suo-

nano per il vespero ed io le ascolto con

grande dolcezza. Gli ucelli cantano festosi

nel cielo perché? Tra poco è primavera i

prati metteranno il suo manto verde, ed io

come un fiore appassito guardo tutte que-

ste meraviglie."
SCRITTO SU UN MURO DI CAMPAGNA

Per il deluso autunno,

per gli scolorenti

boschi vado apparendo, per la calma

profusa, lungi dal lavoro

e dal sudato male.

Teneramente

sento la dalia e il crisantemo

fruttificanti ovunque sulle spalle

del muschio, sul palpito sommerso

d'acque deboli e dolci.

Improbabile esistere di ora

in ora allinea me e le siepi

all'ultimo tremore

della diletta luna,

vocali foglie emana

l'intimo lume della valle. E tu

in un marzo perpetuo le campane

dei Vesperi, la meraviglia

delle gemme e dei selvosi uccelli

e del languore, nel ripido muro

nella strofe scalfita ansimando m'accenni;

nel muro aperto da piogge e da vermi

il fortunato marzo

mi spieghi tu con umili

lontanissimi errori, a me nel vivo

d'ottobre altrimenti annientato

ad altri affanni attento.

Sola sarai, calce sfinita e segno,

sola sarai fin che duri il letargo

o s'ecciti la vita.

Io come un fiore appassito

guardo tutte queste meraviglie

E marzo quasi verde quasi

meriggio acceso di domenica

marzo senza misteri

inebetì nel muro.

Andrea Zanzotto

 Vocativo

quasi come in un soffio

il vento appaga il respiro

e un fiato riprende vigore;

là dove sosta la mia anima

è verde accecante e dolce

di questa prima, vera, dolcezza

che nuova si spande e placa

il sordo furore si acquieta... 

Storiella di marzo

Marzo è un fanciullo che ride da un occhio,

dall'altro piange.

Sua mamma lo tiene su un ginocchio

a cavalluccio, lo bacia sulle guance.

"Com'è, figliolo, che di qua bruci

e di là agghiacci?"

Marzo non sa; spalanca le luci,

poi si nasconde nei suoi stracci.

"Fa' un po' di sole, che devo lavare

la camicina bella nuova".

Il bimbo corre fuori, a guardare

'l'aria che brilla tra la piova.

Tocca lo spino, tocca il pesco,

e tutto è in fiore sotto ,il sole.

Nel campo il grano si leva dal cespo,

il vento odora di viole.

Diego Valeri



anche il colore delle viole mi piace,
un umile fiore che macchia il prato,
gli anfratti ombrosi dei fossi;
mi piace la violetta, sfuma all'azzurro
e mi rende conscio del senso di rinascita...

Confidare

Ho tanta fede in te. Mi sembra

che saprei aspettare la tua voce

in silenzio, per secoli

di oscurità.

Tu sai tutti i segreti,

come il sole:

potresti far fiorire

i gerani e la zàgara selvaggia

sul fondo delle cave

di pietra, delle prigioni

leggendarie.

Ho tanta fede in te. Son quieta

come l’arabo avvolto

nel barracano bianco,

che ascolta Dio maturargli

l’orzo intorno alla casa.

Antonia Pozzi

8 dicembre 1934

ora che l'ansia è assai forte,

adesso che manca il respiro,

cerco tra i visi conforto

e mi piego alla vita, al mio flusso;

insieme con questo fardello

inseguiamo chissà quali chimere

e non siamo che un esile rivolo

che scorre nascosto nel prato...

Dialoghi di primavera

Il bimbo dice:

« Quel vostro nido è piccolo,

rondini come fate?

I vostri figli crescono

e ormai più non ci state! »

Le rondini:

«Ci stiamo, sì! Stringendoci

così tutti vicini;

stanno più caldi e morbidi

i nostri rondinini;

poco posto si tiene,

quando ci si vuoI bene! »

Lina Schwarz

incubi notturni non frenano

la voglia che in me dilaga

di sole, di luce e colori;

un attimo di respiro pieno

e saluti di uccelli nell'aria...

ANGOSCIA

Non vengo questa sera per il tuo corpo, o bestia

Che i peccati d'un popolo accogli, né a scavare

Nei tuoi capelli impuri una triste tempesta

Sotto il tedio incurabile che versa il mio baciare:

Chiedo al tuo letto il sonno pesante, senza sogni,

Librato sotto il velo segreto dei rimorsi,

E che tu puoi gustare dopo le tue menzogne

Nere, tu che del nulla conosci più che i morti.

Poi che il Vizio, rodendomi l'antica nobiltà,

M'ha come te segnato di sua sterilità;

Ma mentre nel tuo seno di pietra abita un cuore

Che crimine o rimorso mai potrà divorare,

Io pallido, disfatto, fuggo col mio sudario,

Sgomento di morire se dormo solitario.

Stephane Mallarmè

contemporanee fughe indietro

spostano il corpo in assetto insicuro,

piove sui nostri discorsi

e il vento lacera il velo;

istranti preclusi abbagliano

immagini appena colte,

mi stendo nel buio e gli occhi

non sanno altro che guardare...

Amare, andare, non è cessato il tuono

Amare, andare, non è cessato il tuono,

calpestare l'angoscia, andare a piedi nudi,

spaventare i ricci, ripagare col bene

per il male del mirtillo con la ragnatela.

Bere dai rami che battono sul viso,

l'azzurro di rimbalzo solcando:

«Allora è l'eco?» -e alla fine

smarrirsi nei baci.

E come in una marcia, vagare coperto di lappole.

Al tramonto sapere che più vecchio è il sole

di quelle stelle e di quei carri d'avena,

di quella Margherita e della taverniera.

Perdere la lingua, abbonarsi

alla tempesta di lacrime negli occhi delle valchirie,

e nell'ardore con tutto il cielo ammutolito,

affogare gli alti tronchi nell'etere.

Sdraiati, raccogliere, tra le spine, brandelli

gli eventi degli anni, come pigne d'abete:

strada battuta, discesa di Korcma;

albeggiava; gelavamo; mangilivamo pesce.

E una volta crollati intonare: «Canuto,

andavo e caddi senza forze. Un tempo

soffocava la città con il loglio

bagnatosi nelle lacrime delle mogli dei soldati.

Nell'ombra delle lunghe aie illuni,

negli ardori delle fiasche e delle spezie,

forse, anch'egli è vecchio

e in seguito pure creperà».

Cosl cantavo, cantavo e morivo.

E morivo e tornavo

alle mani di lei, come boomerang,

e, per quanto mi ricordi, dicevo addio.

Boris Pasternak

un unico stelo sostiene

l'incauto assetto nel temporale;

ora piove e, dopo il vento,

l'acqua dilava la vita

che scorre a fiotti nel terreno...

Fissità

Da me a quell'ombra in bilico tra fiume e mare

solo una striscia di esistenza

in controluce dalla foce.

Quell'uomo.

Rammenda reti, ritinteggia uno scafo.

Cose che io non so fare. Nominarle appena.

Da me a lui nient'altro: una fissità.

Ogni eccedenza andata altrove. O spenta.

Vittorio Sereni

risapute ombre si affacciano

alle soglie delle cose più vane

nel percorrere fantasiosi riscontri

riperdo il contesto e mi fermo;

il pensare si pesa alle voglie

che irrorano ancora il mio volto...

NEL FOGLIAME ROSSO DI CHITARRE PIENO...

Nel fogliame rosso di chitarre pieno

sventola delle fanciulle la gialla chioma

allo steccato dove girasoli stanno.

Tra nuvole passa un carro dorato.

Nella pace di ombre brune tacciono

i vecchi che si abbracciano tonti.

Gli orfani dolcemente il vespro cantano.

Nei vapori gialli ronzano le mosche.

Al ruscello ancora fanno il bucato le donne.

Gli appesi panni ondeggiano.

La piccina che mi piacque a lungo,

di nuovo ritorna nel grigio della sera.

Dal cielo tiepido precipitano

rondini in verdi buchi di putrescenza pieni.

All'affamato illude guarigione

un profumo di pane e di aspre spezie.

Georg Trakl



Alexis Auguste Delahogue, Carovana nel deserto



lontane isole del nulla

sfidano le nebbie della mente

in un diminuito bisogno di senso

come ancestrale richiamo;

flebili suoni ovattano

le grida in lontananza;

dov'è la mia vita?

cos'è questo umore?

dolente note rintoccano

le vie della sete,

le strade di Damasco

e le città morte della Siria...

tra nuovi colori e vecchie condizioni

passo giornate a pensare

di dubbi correnti, di vita,

riarse le labbra si screpolano

quando accenno un sorriso

e il dolore si stempera in pianto

e nel lieve sussulto del cuore...

 

 

I giardini di Marzo



Il carretto passava e quell'uomo gridava gelati
al 21 del mese i nostri soldi erano già finiti
io pensavo a mia madre e rivedevo i suoi vestiti
il più bello era nero coi fiori non ancora appassiti
All'uscita di scuola i ragazzi vendevano i libri
io restavo a guardarli cercando il coraggio per imitarli
poi sconfitto tornavo a giocar con la mente i suoi tarli
e alla sera al telefono tu mi chiedevi perché non parli
Che anno è che giorno è
questo è il tempo di vivere con te
le mie mani come vedi non tremano più
e ho nell'anima
in fondo all'anima cieli immensi
e immenso amore
e poi ancora ancora amore amor per te
fiumi azzurri e colline e praterie
dove corrono dolcissime le mie malinconie
l'universo trova spazio dentro me
ma il coraggio di vivere quello ancora non c'è
I giardini di marzo si vestono di nuovi colori
e le giovani donne in quei mesi vivono nuovi amori
camminavi al mio fianco e ad un tratto dicesti "tu muori
se mi aiuti son certa che io ne verrò fuori"
ma non una parola chiarì i miei pensieri
continuai a camminare lasciandoti attrice di ieri
Che anno è che giorno è
questo è il tempo di vivere con te
le mie mani come vedi non tremano più
e ho nell'anima
in fondo all'anima cieli immensi
e immenso amore
e poi ancora ancora amore amor per te
fiumi azzurri e colline e praterie
dove corrono dolcissime le mie malinconie
l'universo trova spazio dentro me
ma il coraggio di vivere quello ancora non c'è

Mogol-Battisti

SOGNO D'OMBRA

Rantolo d'avo, rantolo d'infante.

Par l'uno il cigolìo d'un abbaino

a cui percuota l'aquilone errante:

l'altro e come a fior d'acqua un improvviso

vanir di bolla, donde un cerchiolino

s'apre ogni volta e scivola nel viso.

Vissero. Quanto? le pupille fisse

chiedono. Uno la gente di sua gente

vide; l'altro, non sé. Ma l'uno visse

quello che l'altro: un sogno d'ombra, un niente.

Giovanni Pascoli

Myricae

lunghe feritoie del buio

invitano a luoghi e distese

in cui essere liberi, vivi;

nel quantum del tempo

ritrovo lo spazio e storno

dal viso le ombre notturne...

Farfalle

Se piove

non vedi farfalle

volare, nel piano.

Scomparse, nascoste ....Ma dove?

Dentro le primule gialle,

nel calice del tulipano...

Farfalle di cento colori

trovan rifugio nei fiori.

Rabindranath Tagore

e nel volo leggero risveglio

voglia di colorati spazi

circondati da vento e profumi;

come un nulla di speme

riesco a dardeggiare

i miei alati riflessi argentati...

While my guitar gently weeps

I look at you all

see the love there that’s sleeping

While my guitar gently weeps

I look at the floor

and I see it need sweeping

Still my guitar gently weeps

I don’t know why nobody told you

how to unfold you love

I don’t know how someone controlled you

they bought and sold you

I look at the world and I notice it’s turning

While my guitar gently weeps

With every mistake we must surely be learning

Still my guitar gently weeps

I don’t know how you were diverted

you were perverted too

I don’t know how you were inverted

no one alerted you

I look at you all see the love there that’s sleeping

While my guitar gently weeps

I look at you all

Still my guitar gently weeps

Oh oh oh

oh oh oh oh oh oh oh

oh oh oh oh oh oh

Yeah yeah yeah yeah

yeah yeah yeah yeah

Geroge Harrison

le mie chitarre sognano,

riposte nel loro mondo di musica,

abili dita che le percorrano

e ne traggano suoni e temi;

hanno corde un pò vecchie

ma le casse armonizzano ancora;

non stanno dormendo, ora sognano,

tanto hanno pianto e suonato...

Mentre la mia chitarra piange dolcemente

Ti guardo tutta

vedo l’amore lì che dorme

Mentre la mia chitarra piange dolcemente

Guardo il pavimento

e vedo che ha bisogno di essere spazzato

La mia chitarra piange dolcemente, ancora

Non so perché nessuno t’abbia detto

Come spiegare il tuo amore

Non so come qualcuno ti abbia controllata

Ti hanno comprato e venduto

Guardo il mondo e mi accorco che sta girando

Mentre la mia chitarra piange dolcemente

Con tutti gli errori da cui sicuramente dovremo imparare

La mia chitarra piange dolcemente, ancora

Io non so come tu sia stata dirottata

eri pervertita anche tu

Non so come tu sia stata invertita

nessuno ti avvisato

Ti guardo tutta, vedo l’amore lì che dorme

Mentre la mia chitarra piange dolcemente

Guardo il pavimento

La mia chitarra piange dolcemente, ancora

Oh oh oh

oh oh oh oh oh oh oh

oh oh oh oh oh oh

Yeah yeah yeah yeah

yeah yeah yeah yeah

George Harrison