Amare, andare, non è cessato il tuono

Amare, andare, non è cessato il tuono,

calpestare l'angoscia, andare a piedi nudi,

spaventare i ricci, ripagare col bene

per il male del mirtillo con la ragnatela.

Bere dai rami che battono sul viso,

l'azzurro di rimbalzo solcando:

«Allora è l'eco?» -e alla fine

smarrirsi nei baci.

E come in una marcia, vagare coperto di lappole.

Al tramonto sapere che più vecchio è il sole

di quelle stelle e di quei carri d'avena,

di quella Margherita e della taverniera.

Perdere la lingua, abbonarsi

alla tempesta di lacrime negli occhi delle valchirie,

e nell'ardore con tutto il cielo ammutolito,

affogare gli alti tronchi nell'etere.

Sdraiati, raccogliere, tra le spine, brandelli

gli eventi degli anni, come pigne d'abete:

strada battuta, discesa di Korcma;

albeggiava; gelavamo; mangilivamo pesce.

E una volta crollati intonare: «Canuto,

andavo e caddi senza forze. Un tempo

soffocava la città con il loglio

bagnatosi nelle lacrime delle mogli dei soldati.

Nell'ombra delle lunghe aie illuni,

negli ardori delle fiasche e delle spezie,

forse, anch'egli è vecchio

e in seguito pure creperà».

Cosl cantavo, cantavo e morivo.

E morivo e tornavo

alle mani di lei, come boomerang,

e, per quanto mi ricordi, dicevo addio.

Boris Pasternak

un unico stelo sostiene

l'incauto assetto nel temporale;

ora piove e, dopo il vento,

l'acqua dilava la vita

che scorre a fiotti nel terreno...