Cos'è la poesia?

Un prolungamento della vista

- e la musica è

un prolungamento dell'udito.

Voglio che un uomo dica,

leggendo queste pagine:

"Ci sono altri mondi

- remoti, solitari, silenziosi, lontani -

di strana, deliziosa vita:

andiamo!"

Kahil Gibran

New York, 20 giugno 1914

lontano, in un niente,
ho raccolto le cose che amo
e le ho relegate a un istante
quel solo attimo che vive;
in uno squarcio di buio
ritrovo da sempre me stesso...

nei giorni frettolosi

ritrovo perduti sorrisi

che esaltano visi scordati

da dense coltri di oblio;

nel mentre del fare

rivedo contrasti contorti

riprendere forza, vigore

nel lento scorrere altero

del tempo che sfiora la vita...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Deve il mattino sempre ritornare?

La potenza terrestre avrà mai fine?

Consuma un vano affaccendarsi il volo

celeste della notte. E mai l'offerta

segreta dell'amore

arderà in eterno?

Fu misurato alla luce il suo tempo;

ma il regno della notte è senza tempo

e senza spazio. - Eterno dura il sonno.

Sonno santo -

non fare troppo raramente lieti

i consacrati alla notte

in questa terrestre

quotidiana fatica.

Soltanto i folli non ti riconoscono

e di te nulla sanno se non l'ombra

che tu spandi su noi pietosamente

nel crepuscolo

della notte vera.

Non ti sentono

nel flutto d'oro del grappolo -

nell'olio miracoloso

del mandorlo, e nel latice bruno

del papavero.

Non sanno

che tu adombri il tenero seno

della vergine e il suo grembo fai cielo -

non indovinano

che uscita da antiche leggende

tu avanzi e schiudi i cieli,

portando la chiave

dei soggiorni beati,

silenzioso araldo

di misteri infiniti.

Novalis

Inni alla notte

Franca Griva, Luce del mattino, olio su tela

un preciso istante corona

nei segni e nei vuoti la vita

che sembra assentarsi, a volte,

nei richiami suadenti del gioco;

contesti indelebili adornano

le mie finestre sul mondo,

qualcuno mi ascolta e io parlo

con parole su fogli elettronici...

A...

Se io avessi una bella forma d'uomo,

allora i miei sospiri entro l'avorio

di codesta conchiglia, il tuo orecchio,

saprebbero echeggiare e il tuo gentile

cuore trovare senza indugio; armato

troppo bene sarei dalla passione

per questa impresa. Ahimè, ma cavaliere

di cui muoia il nemico non son io,

sul petto prominente non mi brilla

corazza alcuna; né un pastor di valle

sono, felice, che per gli occhi d'una

fanciulla gli tremarono le labbra.

Pure bisogna ch'io per te vaneggi,

dolce chiamarti, delle rose d'Ibla

più dolce assai che sentono di miele

quando le impregna una rugiada ricca

tanto che inebria. Ah sì, quella rugiada

gustare voglio, quella mi bisogna,

e quando il viso pallido disvela

la luna voglio andarne raccogliendo

qualche po' con incanti e con malie.

John Keats

non ho che attimi

e corolle di voci attorno

giunchi giunti da lontano

si flettono al gelido soffio

del vento d'autunno;

riscopro le piccole gioie di un mentre

nel flebile, inerte, sentore di freddo

raccolgo le foglie già secche

che inviolabili leggi hanno sparso per terra...

Le mie labbra

Talvolta, quando parlo, tu al mio fianco

guardi la forma pura delle mie labbra,

segui le ali della loro curvatura,

me le vai modellando, a grado a grado.

Io ti avverto e il mio volo appassionato

si regge sulla tua brezza e sull'alto

per rampe a spirale ascende, e attesta

- senza guardarti - il tuo spiro innamorato.

Le mie labbra serie d'innocenza appuri

e in una delle loro pieghe - neppure si nota -

ti occulti - leggerissima -, ti stendi,

così senza peso, senza gravame.

Su, su,labbra di cuore: il gabbiano

e la sua ombra nel mare alla deriva.

Gerardo Diego

ed io parlavo, parlavo, parlavo

e raccontavo fiabe incantate

c'era la luna piena e splendente;

narravo le gesta di eroi e furfanti

con vove suadente e melliflua

a qualcuno che ascoltava;

poi fu solo silenzio e gemiti

ed il sonno nella calma notturna,

le mia labbra sono ancora coscienti...

SERA TEMPESTOSA

Oh, le rosse ore serali!
Baluginante oscilla alla finestra aperta
la vite confusamente all'azzurro intrecciata,
dentro nidificano i fantasmi dell'ansia.

Polvere danza nel fetor delle gore.
Tintinnando batte nei vetri il vento.
Corteo di selvaggi destrieri
sospingono fulmini nuvole stridenti.

Con fragore si spezza dello stagno lo specchio.
Gabbiani alle finestre gridano.
Il cavalier di fuoco precipita dal colle
e si frantuma nell'abete in fiamme.

Ammalati nell'ospedale stridono.
Azzurrino ronza della notte il piumaggio.
Scintillando scroscia all'improvviso
la pioggia giù sopra i tetti.

Georg Trakl

un dormiveglia pieno di calma

accalca i lembi della mia mente

mentre aroma di caffè si spande

nel tepore noto della cucina;

a piccoli passi mi approccio

all'imminente giorno è sereno

ma dentro di me un pò sta piovendo

contrasto puro, animo indomito

intellettuale pseudoromantico

sorseggio la calda bevanda

dalla mia tazza preferita...

Non recidere, forbice, quel volto

Non recidere, forbice, quel volto

solo nella memoria che si sfolla,

non fare del grande suo viso in ascolto

la mia nebbia di sempre.

Un freddo cala... Duro il colpo svetta.

E l'acacia ferita da sé scrolla

il guscio di cicala

nella prima belletta di novembre

Eugenio Montale

il fiore nel vaso,

un taglio netto che ha reciso

per portare colore, un pò di primavera

alla fine di quest' autunno;

sta lì, solitario vessillo

e quasi nessuno lo guarda,

chissà se ricorda

la sua vita nel vento, sotto il sole,

irrorato da spruzzi di pioggia,

chissà se ricorda...

in un attimo solo si sfalda

sfilacciandosi, un senso comune

intorno annaspa la vita

di un quotidiano stridore

così, dentro noi, si rinsalda

un languido sentimento, barlume

di luce che spesso è sbiadita

e s'incarna in un denso dolore;

questo vago sentore

si stempera e gracchia

si allarga come una macchia

che mi avvolge in un cupo grigiore...

Anonimo del XX° secolo

poesie ritrovate

Colloquio sentimentale

Nel vecchio parco gelido e deserto

sono appena passate due forme.

Hanno occhi morti, e labbra molli,

e le loro parole si odono a stento.

Nel vecchio parco gelido e deserto

due spettri hanno evocato il passato.

- Ricordi la nostra estasi d'allora?

- E perché vuoi che la ricordi?

- Batte ancora il tuo cuore solo a udire il mio nome?

Ancora vedi in sogno la mia anima? - No.

- Ah, i bei giorni d'indicibile felicità

quando univamo le nostre bocche! - Può darsi.

- Com'era azzurro il cielo, e grande la speranza!

- Vinta, fuggì la speranza, nel cielo nero.

Andavano così tra l'avena selvatica,

e le loro parole le udì solo la notte.

Paul Verlaine

feste galanti

aspettative deluse

riflettono pallide sagome

su bordi di improbabili pozze

mentre intorno è arrancare di visi

che nebbie autunnali confondono

a viali alberati scheletrici;

rami spogli rammentano

la stagione del freddo

io vedo ma ancora non guardo

in un lieve indeciso

scivolo cauto...

Pianto autunnale

Chi ha messo la sordina all'usignolo

che tintinna sul salice?

S'è forse punto in una ignuda spina,

che ha tutto il petto rosso?

O triste annunziatore dell'inverno,

che saltelli tra i bruscoli e cammini

sull'erba morta,

dove ho visto l'ultima incensaria

e la prima margherita solitaria.

Saltellando e camminando becchi

l'ultimo duro pippolo. che resta:

e vien giù con gli spazzacamini,

quando anche i morti fanno

la lor pallida silenziosa festa

di sole a malincuore;

è pur dolce i tuo tremulo canto:

come dopo la gioia rumorosa

il calmo pianto.

Corrado Govoni

riga il marciapiede umido,

la soglia delle lacrime;

fino a dove? per quanto? perchè?

son domande inespresse

ma intrise nel volto...

mutevoli aspetti s'intonano

a circostanze di rito

mentre annaspa nel caos

la mia dignità...

UN RICORDO

Io non sapea qual fosse il mio malore

né dove andassi. Era uno strano giorno.

Oh, il giorno tanto pallido era in torno,

pallido tanto che facea stupore.

Non mi sovviene che di uno stupore

immenso che quella pianura in torno

mi facea, cosí pallida in quel giorno,

e muta, e ignota come il mio malore.

Non mi sovviene che d'un infinito

silenzio, dove un palpitare solo,

debole, oh tanto debole, si udiva.

Poi, veramente, nulla piú si udiva.

D'altro non mi sovviene. Eravi un solo

essere, un solo; e il resto era infinito.

Gabriele D'Annunzio

dentro mille riflessi è facile

intravedere le cose che amo,

difficile è trovarle nel grigio

di quando lo studio diventa peso,

di quando la musica tace;

eppure mi manca, lo sò,

sò quanto mi manca

il respiro veloce

di quando si ama...

imprecise, indecise,

sottili lamine di cristallo

nel centro del dosso

concise, improvvise

sensazioni in stallo

come cavallo scosso

nel lento fruire

il tempo impazzendo

non riesce a lenire

chi giace gemendo...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Non una sola volta

La Morte non viene una sola volta

E bisogna saperla riconoscerla.

Non è la Signora con la faccia mangiata

Come si vede nei frontespizi latini.

Spesso è gentile e ha buoni modi:

Non toglie nulla di vistoso.

Le basta che muoia una cosa

Una sola, diversa ogni volta.

E ci toglie dalle mani la rosa.

Raffaele Carrieri

è vero, come quando volavo,

con ali di cera e di cartone

cercavo il cielo e vedevo notti

piene di stelle e galassie;

pensai spesso alla fine di tutto,

pensai anche di fare del male,

di dar sofferenze...

ora sono diverso, meno lucido

ma il cuore mi dice

che l'ombra ha volti risaputi

e ghermisce anche luci colorate,

ora la mente mi dice

che vivere è un passo

ma non sò verso dove...

fili sottili intrecciano i giorni,
le dimenticanze e i rammenti

sono solo rammendi dell'anima

mentre il giorno riduce la luce,

mentre il sonno vorrebbe e non può;

salvifiche immagini informi

si levano al cielo dal cero

che odora di acre ed espande

una flebile luce che squarcia,

come dita artigliate,

il denso mio oscuro...

Salvezza

Vivere cinque ore?

Vivere cinque età?...

Benedetto il sopore

che m'addormenterà...

Ho goduto il risveglio

dell'anima leggiera:
meglio dormire, meglio

prima della mia sera.

Poi che non ha ritorno

il riso mattutino.

La bellezza del giorno

è tutta nel mattino.

Guido Gozzano

La via del rifugio

Autunno

Se ne vanno nella nebbia un contadino storto

e il suo bue lentamente nella nebbia d'autunno

che cancella le borgate povere e vergognose

Mentre s'allontana il contadino canticchia

una canzone d'amore e d'infedeltà

che parla di un anello e d'un cuore infranto

Oh l'autunno l'autunno ha ucciso l'estate

Se ne vanno nella nebbia due grigie figure.

Guillaume Apollinaire

è tornata la nebbia

la respiro con gli occhi

mentre incalza uno stupido dubbio

e mi preme alla gola;

gli altri sono macchie indistinte

che muovono concitati passi,

nelle sere sempre più buio,

le mattine sono silenzi infiniti

con il freddo a tracciare confini...

Non Vita

Non vita perchè tu sei nella notte

la rapida fiammata, e non per questi

aspetti della terra e il cielo in cui

la mia tristezza orribile si placa:

ma, Vita, per le tue rose le quali

o non sono sbocciate ancora o già

disfannosi, pel tuo Desiderio

che lascia come al bimbo della favola

nella man ratta solo delle mosche,

per l'odio che portiamo ognuno al noi

del giorno prima, per l'indifferenza

di tutto ai nostri sogni più divini,

per non potere vivere che l'attimo

al modo della pecora che bruca

pel mondo questo o quello cespo d'erba

e ad esso s'interessa unicamente,

pel rimorso che sta in fondo ad ogni

vita, d'averla inutilmente spesa,

come la feccia in fondo del bicchiere,

per la felicità grande di piangere,

per la tristezza eterna dell'Amore,

per non sapere e l'infinito buio...  

per tutto questo amaro t'amo, Vita.

Camillo Sbarbaro

infine rientro in me stesso e confido

nel pianto di un cielo stellato,

rivedo negli astri il rimpianto

di un segno percorso da tempo...

ora sento ed il senso abbandona

precise distanze, lontano

una flebile fiamma richiama...

Dall'immagine tesa

Dall'immagine tesa

vigilo l'istante

con imminenza di attesa -

e non aspetto nessuno:

nell'ombra accesa

spio il campanello

che impercettibile spande

un polline di suono -

e non aspetto nessuno:

fra quattro mura

stupefatte di spazio

più che un deserto

non aspetto nessuno:

ma deve venire,

verrà, se resisto

a sbocciare non visto,

verrà d'improvviso,

quando meno l'avverto:

verrà quasi perdono

di quanto fa morire,

verrà a farmi certo

del suo e mio tesoro,

verrà come ristoro

delle mie e sue pene,

verrà, forse già viene

il suo bisbiglio.

Clemente Rebora

cortecce impregnate di pioggia

si staccano e cadono a terra

in frammenti di legno e di muschio

ritrovo lucidità di pensiero;

ho camminato nel bosco bagnato,

il bavero alzato e l'umido nel fiato,

ho intravisto alcuni raggi di sole

ma il profilo del monte ora nasconde...

Soldati

Si sta come
d'autunno
sugli alberi
le foglie.

Giuseppe Ungaretti

poi infine si cade,

si svolazza per quel poco

che il vento ci dà

e poi si cade;

in una pozza fangosa

o su un asfalto corroso,

su di un madido prato

o sulla riva sassosa;

si cade e si scivola in nulla

per dare substrato alla vita

mentre un fiore resiste

ed il freddo si insinua...

nè fu un fine raggiunto

il decorso stanco,

nè raggiunse mete

se non di poco conto;

respiri grevi,

movimenti vaghi,

i gesti impetuosi là

dove il pensiero geme...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

San Martino

La nebbia a gl'irti colli

Piovigginando sale,

E sotto il maestrale

Urla e biancheggia il mar;

Ma per le vie del borgo

Dal ribollir de' tini

Va l'aspro odor de i vini

L'anime a rallegrar.

Gira su' ceppi accesi

Lo spiedo scoppiettando:

Sta il cacciator fischiando

Su l'uscio a rimirar

Tra le rossastre nubi

Stormi d'uccelli neri,

Com'esuli pensieri,

Nel vespero migrar.

Giosuè Carducci

quest'estate fugace, tiepida,

fatta di vaghi ricordi un pò stemperati,

piena di pensieri di freddo

e di frasi di circostanza;

quest'estate novembrina

che ancora mi affascina e lieve

ricopre di un manto sereno il mio corpo...