Novembre

Questo è il mese cupo

triste di Novembre:

la nebbia sale

dai campi arati

di zinco come le conche

che la massaia provvida

metteva sotto la gronda,

Il sole pallido e stanco

fora la grigia cortina

e, felice si posa sul rosso frondoso.

E' un tripudio vermiglio

qual rubino raro orientale

splendido e intrigante

tra il caldo oro

dei pioppi tremuli.

Così sei venuto a me

mio dolce paese dell'età più bella

e ancor hai fatto palpitar il cuore:

tu così silenzioso e deserto

nella torpida mattina

di tardo autunno

mi hai riportato, tu così nuovo

tu all'ombra di eliche bianche

sussurranti voci e lamenti

delle montagne e colline inghirlandate,

E ritorna la memoria

persa dietro a un tornante e già

torna un altro novembre

l'odore del mosto nei tini

il fumo acre che anneriva le case

e l'odor di legna accatastata

per l'inverno; l'incudine battuta dal maglio

e il cielo privo di voli

 

Rosa Staffiere

istanti già freddi accompagnano passi

lungo viali silenti di alberi spogli

in un crescendo di malinconici gesti

l'autunno ormai incede al rigore

e le rugiade mattutine s'imperlano

di solide gocce splendenti...