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Se io avessi una bella forma d'uomo,

allora i miei sospiri entro l'avorio

di codesta conchiglia, il tuo orecchio,

saprebbero echeggiare e il tuo gentile

cuore trovare senza indugio; armato

troppo bene sarei dalla passione

per questa impresa. Ahimè, ma cavaliere

di cui muoia il nemico non son io,

sul petto prominente non mi brilla

corazza alcuna; né un pastor di valle

sono, felice, che per gli occhi d'una

fanciulla gli tremarono le labbra.

Pure bisogna ch'io per te vaneggi,

dolce chiamarti, delle rose d'Ibla

più dolce assai che sentono di miele

quando le impregna una rugiada ricca

tanto che inebria. Ah sì, quella rugiada

gustare voglio, quella mi bisogna,

e quando il viso pallido disvela

la luna voglio andarne raccogliendo

qualche po' con incanti e con malie.

John Keats

non ho che attimi

e corolle di voci attorno

giunchi giunti da lontano

si flettono al gelido soffio

del vento d'autunno;

riscopro le piccole gioie di un mentre

nel flebile, inerte, sentore di freddo

raccolgo le foglie già secche

che inviolabili leggi hanno sparso per terra...