Vorrei che andaste incontro al sole e al vento
con la pelle, più che con il vestito,
perchè il respiro della vita
è nella luce solare
e la mano della vita è nel vento"

K. Gibran
 

Vento, Vincent Van Gogh


basta un attimo di vento e siamo aria,

quell'impalpabile segno di effimera gioia

stemperata dal sole e dalla pioggia;

ciò che siamo, non ciò che vogliamo,

un alito di niente nel respiro del mondo

come il raggio che filtra nei rami del bosco...

Nemesi

Tempo che i sogni umani

volgi sulla tua strada:

la chioma che dirada,

le case dei Titani,

o tu che tutte fai

vane le nostre tempre:

e vano dire sempre

e vano dire mai,

se dunque eternamente

tu fai lo stesso gioco

tu sei una ben poco

persona intelligente!

Cangiare i monti in piani

cangiare i piani in monti,

deviare dalle fonti

antiche i fiumi immani,

cangiar la terra in mare

e il mare in continente:

gran cosa non mi pare

per te, onnipossente!

Giocare con le cellule

al gioco dei cadaveri:

i rospi e le libellule

le rose ed i papaveri

rifare a tuo capriccio:

poi cucinare a strati

i tuoi pasticci andati

e il nuovo tuo pasticcio:

ma, scusa, ci vuol poca

intelligenza! Basta -

di' non ti pare? - basta

il genio d'una cuoca.

Bada che non ti parlo

per acrimonia mia:

da tempo ho ucciso il tarlo

della malinconia.

Inganno la tristezza

con qualche bella favola.

Il saggio ride. Apprezza

le gioie della tavola

e i libri dei poeti.

La favola divina

m'è come ai nervi inqueti

un getto di morfina,

ma il canto più divino

sarebbe un sogno vano

senza un torace sano

e un ottimo intestino.

Amo le donne un poco -

o bei labbri vermigli! -

Tempo, ma so il tuo gioco:

non ti farò dei figli.

Ah! Se noi tutti fossimo

(Tempo, ma c'è chi crede

di darti ancora prede!)

d'intesa, o amato prossimo,

a non far bimbi (i dardi

d'amor... fasciare e i tirsi

di gioia; - premunirsi

coi debiti riguardi),

certo - se un dio ci dòmini -

n'avrebbe un po' dispetto;

gli uomini l'han detto:

ma "chi" sono gli uomini?

Chi sono? È tanto strano

fra tante cose strambe

un coso con due gambe

detto guidogozzano!

Bada che non ti parlo

per acrimonia mia:

da tempo ho ucciso il tarlo

della malinconia.

Socchiudo gli occhi, estranio

ai casi della vita:

sento fra le mie dita

la forma del mio cranio.

Rido nell'abbandono:

o Cielo o Terra o Mare,

comincio a dubitare

se sono o se non sono!

Ma ben verrà la cosa

"vera" chiamata Morte:

che giova ansimar forte

per l'erta faticosa?

Né voglio più, né posso.

Più scaltro degli scaltri

dal margine d'un fosso

guardo passare gli altri.

E mi fan pena tutti,

contenti e non contenti,

tutti pur che viventi,

in carnevali e in lutti.

Tempo, non entusiasma

saper che tutto ha il dopo:

o buffo senza scopo

malnato protoplasma!

E non l'Uomo Sapiente,

solo, ma se parlassero

la pietra, l'erba, il passero,

sarebbero pel Niente.

Tempo, se dalla guerra

restassi e dall'evolvere

in Acqua, Fuoco, Polvere

questa misera Terra?

E invece, o Vecchio pazzo,

dà fine ai giochi strani!

Sul ciel senza domani

farem l'ultimo razzo.

Sprofonderebbe in cenere

il povero glomerulo

dove tronfieggia il querulo

sciame dell'Uman Genere.

Cesserebbe la trista

vicenda della vita e in sogno.

Certo. Ma che bisogno

c'è mai che il mondo esista?

Guido Gozzano

(La via del rifugio)



Nemesis di Alfred Rethel (1816-1859) Olio su tela, 1834 



un ritorno costante di attimi

rileggo le cose di sempre con nuovo sentore,

nel balcone fiorito la grandine ha rotto un nasturzio

eppure una foglia insiste la vita;

una storia qualunque mi ha urtato il pensare

e il contesto confonde il sentiero

in immagini vaghe ed un pò polverose...

le stesse di sempre in una sorta di nemesi...

Il silenzio non mi salva

Il silenzio non mi salva

la parola non mi aiuta.

Muri aggiungo muri tolgo.

Più mi scopro più mi nascondo.

Raffaele Carrieri



August Preault, Silenzio



eppure nel silenzio si cerca rifugio,

un argine a quel male che entra affilato

e separa gli strati acuti del dolore;

forse è vero, il silenzio non paga,

si tratta di un effimero senso di distacco

che isola e distoglie dalle cose...

eppure nel silenzio l'essenza si percepisce,

si srotola il dramma quotidiano;

il mio silenzio è greve ed ombroso,

si stampa su labbra da sempre vivaci

di cose da dire e di frasi...

Cos’è la poesia

 

La poesia è distacco,

lontananza,

assenza,

separatezza,

malattia,

delirio,

suono,

e soprattutto, urgenza, vita, sofferenza.

È l’abisso che scinde orale e scritto.

Carmelo Bene

lapislazzuli cobalto scintillano

davanti al mio sguardo rapito dai poeti,

da quelli che amo e percuotono i cuori;

inebriato dai versi a volte confondo

sogno, realtà e contingenze,

come un bimbo stupito ed attonito

non sò che sgranare lo sguardo

e il respiro si affretta nel petto...

Salamandra

Il tuo occhio guarda nel fuoco

la visione brucia

un gelo nutre il seme della luce

nel ghiaccio, la banchisa

celeste si sfa.

Io non so quel che è stato

la terra si cretta, escono scorpioni

il ragno sale al centro della tela

il mare opina

che il sole esiste per tingersi di terra

sulle acque pensieroso.

Non oso, amore, non oso

chiamarti.

Appoggiata a una domanda non é una risposta

ma tutto l'amore del mondo

é una parola.

Piero Bigongiari

infine giunsi dove volli e chiesi,

un prato verde di fresca erba

e suoni nei campi come voci lontane;

chinai la schiena perchè bassa è la terra,

riempii le nari di profumi e odori

e chiusi occhi e mani per meglio sentire...

poi mi scossi, riebbi il controllo,

ripresi un cammino vecchio

che continua da anni e non so dove porta...

Amo in te

Amo in te

l’avventura della nave che va verso il polo

amo in te

l’audacia dei giocatori delle grandi scoperte

amo in te le cose lontane

amo in te l’impossibile

entro nei tuoi occhi come in un bosco

pieno di sole

e sudato affamato infuriato

ho la passione del cacciatore

per mordere nella tua carne.

Amo in te l’impossibile

ma non la disperazione.

Nazim Hikmet

le fitte trame si sfaldano in fili

che da intrecciati ora liberi scivolano

tra le dita sporche del vivere,

si sfalda il concreto in surreali disegni

che ostinano il fato al presente;

amore è parola che spesso ricorre

ma non crede che in sogni fantastici

e si piega a esigenze indiscrete

che spazi comprimono in corpi sudati... 



Non respingere i sogni perché sono sogni.

Tutti i sogni possono

essere realtà, se il sogno non finisce.

La realtà è un sogno. Se sogniamo

che la pietra è pietra, questo è la pietra.

Ciò che scorre nei fiumi non è acqua,

è un sognare, l’acqua, cristallina.

La realtà traveste

il sogno, e dice:

“Io sono il sole, i cieli, l’amore”.

Ma mai si dilegua, mai passa,

se fingiamo di credere che è più che un sogno.

E viviamo sognandola. Sognare

è il mezzo che l’anima ha

perché non le fugga mai

ciò che fuggirebbe se smettessimo

di sognare che è realtà ciò che non esiste.

Muore solo

un amore che ha smesso di essere sognato

fatto materia e che si cerca sulla terra.

(Largo lamento)

Pedro Salinas

il sogno si compone piano, al mattino,

prima del risveglio maltratta la mente

e la accompagna dove mai non è stata,

la avvolge e avviluppa in un abbraccio

che non lascia quasi respirare;

nel contempo l'estate è alla fine

e i rientri, sempre più numerosi,

riportano il consueto a modello del giorno...

D'estate

E cresce, anche per noi

l'estate

vanitosa, coi nostri

verdissimi peccati;

ecco l'ospite secco

del vento,

che fa battibecco

tra le foglie della magnolia;

e suona la sua

serena

melodia, sulla prua

d'ogni foglia, e va via

e la foglia non stacca,

e lascia

l'albero verde, ma spacca

il cuore dell'aria.

Carlo Betocchi



Sul greto del fiume, Sergio Giromel



l'insieme del contesto si stacca

dal senso comune delle cose

e rifluisce in rivoli di ricordi ammucchiati,

come "souvenirs" impallano la scena

e consumano energie limitate,

nel quadro che dipingo le scene

si susseguono a velocità intermittenti

lasciandomi in bocca un vago sentore

di vecchi sapori e nuove fragranze;

volerò basso sul greto del fiume

per placare la mia gola riarsa...

Il mazzo di fiori

Che fai laggiu’ bambina

Con quei fiori appena colti

Che fai laggiu’ ragazza

Con quei fiori seccati fiori

Che fai laggiu’ bella donna

Con quei fiori che appassiscono

Che fai laggiu’ gia’ vecchia

Con quei fiori che muoiono

Aspetto il vincitore.

Jacques Prevert

acceso, nel tempo che passa,

un cerino rischiara una notte profonda

dove non esiste sentimento alcuno,

dove scivola il dolore nel nulla;

ho conosciuto volti, profili,

a volte indiscreti e duri

eppure, nell'intimo,

veri...

A..

Se io avessi una bella forma d'uomo,

allora i miei sospiri entro l'avorio

di codesta conchiglia, il tuo orecchio,

saprebbero echeggiare e il tuo gentile

cuore trovare senza indugio; armato

troppo bene sarei dalla passione

per questa impresa. Ahimè, ma cavaliere

di cui muoia il nemico non son io,

sul petto prominente non mi brilla

corazza alcuna; né un pastor di valle

sono, felice, che per gli occhi d'una

fanciulla gli tremarono le labbra.

Pure bisogna ch'io per te vaneggi,

dolce chiamarti, delle rose d'Ibla

più dolce assai che sentono di miele

quando le impregna una rugiada ricca

tanto che inebria. Ah sì, quella rugiada

gustare voglio, quella mi bisogna,

e quando il viso pallido disvela

la luna voglio andarne raccogliendo

qualche po' con incanti e con malie.

John Keats

inebriato da mille pensieri mi adagio

in questa canicola carica di umidi umori

e rifletto negli occhi un'immagine sola

che occupa spazi infiniti e lontani;

non serve nessuna inferenza,

si trascina nei passi la via da seguire...

dove l'acqua si frange,

dove il pino intreccia i suoi rami col cielo,

là dove si sente il richiamo del vento...

sereno è colui che sente il fiato del mondo

gentile il fato lo accoglie e lo assolve

mentre il respiro dell'uomo stormisce le fronde

ed è solo profumo di fiori...

là io sto bene...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

E la donna sta là dove ferve

il fogliame dei prugni e dei meli

e il vento forse si sente

uno scultore felice.

Stephan Scipacev

 

Donna, Giovanni Zito

indicibili segni sconfinano cime annuvolate

e intralciano vie di camminamenti antichi,

le vie dell’Oriente…precluse…

l’effige dal muro benevolmente insorge, protesta,

pere si stacchi e si animi di vita propria;

sono qui, tra i miei monti a scrutare le creste e i dirupi,

in un attimo solo rifletto il mio sole su nuvole alte,

mi insinuo in me stesso e sollevo un dubbio,

quello di sempre, quello che non trova risposte…

SENTIMENTALE

Mi metto a scrivere il tuo nome

con lettere di pasta.

Nel piatto, la zuppa si raffredda, piena di squame.

e piegati sul tavolo tutti contemplano

questo romantico lavoro.

Disgraziatamente manca una lettera,

una sola lettera

per finire il tuo nome!

- Stai sognando? Guarda che la zuppa si raffredda!

Io stavo sognando…

E c’é un manifesto giallo in tutte le coscienze:

“È proibito sognare in questo paese.”

Carlos Drummond de Andrade

fresco mattutino nel mio pensiero libero,

attorniato dai rumori di chi si sveglia,

dall'aroma di caffè appena fatto,

dallo svolazzare dei piccioni nel prato;

le labbra si serrano in un ricordo,

uno di quelli belli, ma tristi...

IL GREMBO BENEDETTO

Tu incedi fra le tue donne

e spesso sorridi affannata:

sono giunti i giorni dell'ansia.

Bianco sfiorisce alla siepe il papavero.

Come il tuo corpo così bene incurvato

dorata matura la linea al colle.

Lontano risplende dello stagno lo specchio

e la falce tintinna nel campo.

Nelle siepi rotola la rugiada,

rosse le foglie scorrono giù.

Per salutare la sua cara donna

si avvicina a te un moro bruno e rude.

Georg Trakl

le distese si confondono con l'orizzonte,

quello delle mille ricerche, quello anelato;

così ripercorro gli strali e le imprecazioni

alla ricerca del solito senso che sfugge,

s'adombra un volto nel mio immaginario...

ecco che vedo di nuovo, nel sole, nel cuore,

mi sento addosso il peso...adesso...

le mani, le mie mani sul mondo

come una tragico creatore ho dato forme,

lusingato dal fato ho cretao e disfatto;

nel lungo pellegrinaggio ho scoperto,

sepellito, affogato e rincorso

come una preda e come predatore...

non ho tolto nè dato, neppure rubato,

ho sciolto al vento le mie tele strappate

in un tardoromantico gesto d'oblio

e ora veleggio in balia dei fortunali

scrutando per scorgere anelati approdi...

Gentile da Fabriano, S. Nicola placa fortunale di mare, Pinacoteca Vaticana

Sfiducia

Tristezza di queste mie mani

troppo pesanti

per non aprire piaghe,

troppo leggere

per lasciare un’impronta -

tristezza di questa mia bocca

che dice le stesse

parole tue

altre cose intendendo -

e questo è il modo

della più disperata

lontananza.

Antonia Pozzi

A presto, amico mio, a presto.

Mio caro, sei nel mio cuore.

Questa partenza predestinata

Promette che ci incontreremo ancora.

A presto, amico mio, senza mano, senza parola

Nessun dolore e nessuna tristezza dei sopraccigli.

In questa vita, morire non è una novità,

ma, di certo, non lo è nemmeno vivere.

Sergej Aleksandrovič Esenin

l'incerto in me occhieggia nascosto

in una girandola di ipotesi scremate;

mi manca il suo sguardo, i nostri litigi

e imprimo in un niente il concetto...

le vie precluse mostrano segni

binari si interscambiano nei percorsi

di indicibili destini nei quali ci affrettiamo...

Non vedono se stessi gli spazi turchini

Non vedono se stessi gli spazi turchini,

e nel freddo perenne sono limpidi, puri,

non vedono se stesse le montagne nevose,

il fiore non vede la propria bellezza.

Ed è dolce sapere, vagando nei boschi

oppure scendendo da un viottolo alpestre,

che la natura si entusiasma di se stessa

coi tuoi occhi insaziabili.

Stepan Petrovic Scipacev

nel turchese mi piacerebbe affondare

fino a perdere il senso di quello che faccio,

vorrei annullarmi e fondermi al cielo

ma oggi è grigio a Nord;

non c'è requie per le anime grandi,

il connubio col sole, nel sale marino

è un richiamo estivo di quiete..

gli occhi, quelli dentro, vedono oltre...

Piovete, o baci

Piovete, baci, dolorosi, ardenti.

Dolci, solenni, disperati e santi,

Sugli infelici da la vita affranti,

Sui martiri, sui prodi e sui sapienti.

Piovete sopra i pargoli innocenti,

Sulle mani dei vecchi vacillanti,

Sopra la bocca de le donne amanti,

Sopra la fronte bianca dei morenti.

Piovete sulle teste umili e care

E sui grandi dolor senza parola,

Piovete su le culle e su le bare.

Piovete, baci, onnipotente arcana

Melodia che accompagna e che consola

Il pianto eterno della razza umana.

Edmondo De Amicis



Gustav Klimt (1907), il bacio, Vienna, Österreichische Museum



colsi, nel senso del vento, un sospiro

come fosse distante lasciai che scemasse,

ora è un rivolo quasi riarso quel bacio

 eppure...

là dove il dolore non soffre,

là dove la polla è ancor viva,

ritrovai le mie vuote parole e le usai,

come fossero un solido ponte sospeso

a scavalcare i tormenti dell'animo...

ora, che ancora vacillo

mi aggrappo ad un esile giunco

e fletto nel poderoso maestrale...