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Se io avessi una bella forma d'uomo,

allora i miei sospiri entro l'avorio

di codesta conchiglia, il tuo orecchio,

saprebbero echeggiare e il tuo gentile

cuore trovare senza indugio; armato

troppo bene sarei dalla passione

per questa impresa. Ahimè, ma cavaliere

di cui muoia il nemico non son io,

sul petto prominente non mi brilla

corazza alcuna; né un pastor di valle

sono, felice, che per gli occhi d'una

fanciulla gli tremarono le labbra.

Pure bisogna ch'io per te vaneggi,

dolce chiamarti, delle rose d'Ibla

più dolce assai che sentono di miele

quando le impregna una rugiada ricca

tanto che inebria. Ah sì, quella rugiada

gustare voglio, quella mi bisogna,

e quando il viso pallido disvela

la luna voglio andarne raccogliendo

qualche po' con incanti e con malie.

John Keats

inebriato da mille pensieri mi adagio

in questa canicola carica di umidi umori

e rifletto negli occhi un'immagine sola

che occupa spazi infiniti e lontani;

non serve nessuna inferenza,

si trascina nei passi la via da seguire...